"It´s lovely at Howth. You must go there"
Det var den gamla bastanta damen på vårt Bed and Breakfast vid Gardiner Street som sa orden när jag och sambon stod och plockade tallriken full i frukostmatsalen.
Vi bodde på Marple Hotell som va ett B&B av rätt bra klass på gränsen till Dublins fattigaste och mest skumma kvarter. Det var 1992 och Janne Eriksson hade nickat in 1-0 mot Frankrike i EM på hemmaplan dagen innan. Vi såg målet på puben O´Shea´s i hörnet Gardiner och Talbot Street.
Solen lös när vi lyckliga gick hand i hand bort mot pendeltågsstationen för att följa hotellföreståndarens råd att hoppa på The Dart och åka ut till Howth.

Den här fredagen hämtade Phil mig vid hotellet och körde norrut genom stan, förbi allt mer skitiga gator och slitna miljöer mot den rika men sömniga lilla fiskebyförorten Howth, sjutton år senare. Jag var rätt bakis efter att ha lullat hem 05.30 några timmar tidigare,, behövde desperat få i mig frukost, satt mest och kisade mot solens starka sken och hörde Phils två döttrar snacka sin egenhändigt ihopsnickrade engelsksvenska i baksätet. Slafsade i mig en halvtaskig variant av brittisk frukost på Mauds Café medan Phil och barnen stojade omkring på lekplatsen utanför. Förra gången jag var här vandrade jag runt ute på stupkanten av den starkt gröna och vackra klippan ovanför byn.

Nu drog vi bara vidare i bilen tillbaka in mot stan men från ett helt annat håll. Genom områden med lyxvillor, höga murar och havsutsikt. Här syntes inte alls den brutala finanskris som Irland gått igenom sedan den globala kraschen exploderade i USA. Men när vi började närma oss city igen dök den nakna sanningen upp framför mina ögon. Irland som varit ett klondyke, en plats för stekare och finanshajar som vädrat blod. Dublin som blev den hippaste platsen i Europa där välstånd och arrogant nyrikedom tog över gatorna. Befolkningen fick sånt ekonomiskt självförtroende att dom lånade mångmiljonbelopp, inte bara till ett hus eller en lägenhet utan de slog till med två för att kunna tjäna pengar genom att hyra ut det andra. Sedan kom alltså den ekonomiska härdsmältan.

Utmed vägen breder stora bostadsområden med nybyggda hus ut sig, de flesta klara men flera enbart byggda till hälften, helt tomma. Spökområden med dyra hus som ingen har råd att flytta in i, hus som inom en snar framtid kommer att vara värdelösa när väder och vind förstört dom. Lite längre fram ett stort satans köpcenter helt byggt i glas där man ser rakt igenom det. Nytt, modernt men i princip helt tomt. Det var surrealistiskt. Som ett samhälle där ett virus slagit ut allt levande. Mitt emot detta nya lyx som ingen har råd med ligger de gamla nedslitna radhusområdena i sten och skrattar brallorna av sig ren skadeglädje.

Det är när jag ser allt det här och när min bakfulla hjärna börjar arbeta igen som jag kommer att tänka på vad jag såg dagen innan nere i hamnen i city.
Lyxiga kontorskomplex, shoppinggallerior och lägenheter med utsikt mot Liffey som står tomma gråter finanskrisens bittra tårar. Befolkningen sitter fast i enorma lån på bostäder som sjunkigt långt under köpepriset. Dom är bakbundna, kan inte ta sig ur och det mesta målas i svarta färger.
Det ser inte alls bra ut för Irland men känner jag detta folk rätt så lär ingenting vara över innan "The fat lady sings".
Irland har gått igenom värre saker än det här.

Det här är George Murphy.
2004 slog han igenom i den Idol-liknande tävlingen "You´re a star" i den irländska televisionen. Med en stark röst som påminde om den legendariska sångaren Ronnie Drew i The Dubliners blev George superstjärna över en natt. Hans debutskiva med klassiska folksånger nådde första plats på försäljningslistan och sålde trippel platina. Samtidigt for han landet runt och spelade på de större scenerna och drog stjärnglans över otaliga TV och radioshower. George Murphy var så stor som man bara kan vara och allt hände under ett och samma år.
En nations hjälte. Från ingenstans till superstar...

Därefter ville producenterna och skivbolaget göra popstjärna av killen.
Det gick inte riktigt lika bra.
Karriären försökte snabbt räddas av ytterligare en skiva med folksånger med gästartister, duetter ihop med kända gamla folkmusiker.
När vi nu skriver 2010 är George Murphy den slagne hjälten som brutalt föll från tronen i den klassiska sagan "upp som en sol, ned som en pannkaka."
Han spelar då och då i hemlighet på turistpubarna i Temple Bar-området i Dublin för ett par tusen spänn och ett gäng ciderflaskor för att gå runt.
Karriären är i kras, irländarna har vänt honom ryggen. I sann svensk, som verkar vara lika mycket irländsk, missunsamhet och skadeglädje står de som vet vem han är och hånar honom öppet med ett glas Carlsberg i handen.
I finanskrisens Dublin finns inget vanligt kneg till George, han får inga jobb längre på de stora arenorna som ger pengar och inget skivbolag intresserar sig längre för honom. Samtidigt får inte den lilla glänsande kant av varumärket som eventuellt finns kvar solkas ned av pinsamma low class spelningar på allsångshak i Temple Bar. Därför gör han dom utan annonsering och i lönndom för att överleva. Killen är bara 22 år och berättade att dagen efter uppträdandet på bilden skulle han jaga vidare i drömmen.
New York väntade, USA skulle försöka intas. Har lite på gång som han sa...
En livlina hade kastats åt hans håll men ingen tror egentligen att något kommer att hända. Killen har ingen disciplin, verkar vara allt för lat och har fått den magiska rösten som gåva men vet inte hur han ska använda den. Det var ingen av alla de karriärplanerare runt honom som kom på tanken att det kanske skulle ingå i utbildningen av en stjärna.
Han lämnades istället åt vargarna när kylan drog in från norr.

George Murphy verkar vara ytterligare en av alla de där artisterna som TV-mediet kastar fram "into the spotlight" helt utan förberedelse. Över en natt blir de superstjärnor och får så vara tills en ny omgång av talangprogrammet börjar då nya färska artister tar över. Bakom finns ingen som tar emot och tillslut står dom där och uppträder på pizzerior i Åmål eller köpcenter i Jönköping för att försöka hålla kvar vid drömmen om en karriär som producenter, TV-makare, agenter och andra köttätande växter lovade dig under några fantastiska månader mitt i händelsernas centrum.

Dublin visade sig från sin allra bästa sida idag.
Låga mörka moln, tillfälliga öppningar mellan molnen, som tecken från gud.
Strilande regnstänk och en mild vind som kom infarande ifrån Irländska sjön.
Människor som hukande sprang genom gatorna med uppfällda luvor och stora paraplyer. Dagen gick liksom aldrig över till dag. Eftermiddagsskymning all the way.

Jag älskar det.
Det finns något outtalat poetiskt med regn,vind och mörker.
De små stänken i ansiktet när man går utmed George´s Quay och ser ut över en hamn som bytt skepnad sedan jag senast var här.
Hamnkranarna längst ut vid horisonten står fortfarande kvar men de rätt ruffa hamnkvarteren med magasinsförråd och små lokala sjömanspubar är borta till förmån för exklusiva kontorskomplex och lyxlägenheter.
Finanskvarter som tillfälligt kraschat, tomma butiksgallerior och öde kaféer och restauranger. Allt är vackert och modernt precis som i alla andra hamnstäder i Europa som uppstått ifrån det döda.

Kan inte komma ifrån att jag tycker det är lite sorgligt.
En smula trist.
Allt ska vara så rent och snyggt och minimalistiskt.
Som i en amerikansk romantisk komedi.
Visst förstår jag att moderna städer vill ha hamnar för människor.
Hamnar som är tillgängliga för alla.
Fast det är dom ju inte.
Man har bara bytt ut de slitna låginkomsttagarna som arbetar med kroppen mot rika finanshajar som jobbar med...ja vad jobbar dom med?

Människor är rädda för det slitna, det lite skavda och inte så vackra.
Men där pengar kommer in går likriktningen ut.
Alla storstäder vid vatten ser snart likadana ut.
Göteborg, Barcelona, New York, Manchester som Dublin.
Glasfasader och tjusiga nöjesinrättningar i bottenplan.

Jag avslutade eftermiddagspasset med en Smithwicks Ale på puben Davy Byrnes på Duke Street, en sidogata till Grafton Street.
Väl där kom jag att tänka på ett citat av Amir Chamdin( sångare i Infinite Mass och regissör av reklamfilm och musikvideos).
Jag kan ha nämnt det tidigare men whar the fuck, det är ju bra.
Det relaterar till ämnet ovan, vurmen för det stilrena, perfekta:

"Vi håller på att renovera ihjäl oss. Det är påtagligt lite som får vara fult i Sverige. Alla rostfläckar ska bort, ytorna ska vara rena och vi river allt som är ruffigt i staden. Men jag tror att folk blir deprimerade av att aldrig se något trash.
Vi gråter knappt på begravningar längre!"

Temple Bar i Dublin såg ut som vanligt.
Två snubbar i gråa skägg som sjöng irländska visor.
Turister som leende stod och stampade takten och drack Guiness.
Jag hann höra ryska, japanska, italienska och spanska.
Tempel Bar, ett mångkulturellt center med kullerstenar...

Jag slank in för att se de sista femton minuterna av matchen mellan Leeds och Tottenham. Hängde precis som de andra turisterna med en Guiness och insåg plötsligt varför jag en gång i tiden började gilla det hatade laget ifrån Yorkshire.

Planen var ju nästan som en 70-tals plan.
Lerig, dyngsur och sedan Leeds vita dräkter mot den mörka leran.
Ett lag som kämpar, springer och sliter.
Precis som förr, som då jag första gången såg dom.
Ett föraktat sätt att spela fotboll på i dessa Barcelonatider.
Beckfords eftersläng, kapning på Corluka var fantastisk för att den inte var elakt menad utan bara en frukt av het vilja men inte med det rätta tempot.
Likadant med de flesta andra kapningar som jag hann se.
Trötthet och besvikelse i slutskedet av matchen men vilken brinnande vilja.
Det var så satans mycket Leeds United i agerandet.

Nu kommer jag ihåg de där långa åren i den gamla andra divisionen då det var så kul att varje år hoppas och sedan slita sitt hår i besvikelse när allt blev skit igen.
Det handlade om att kämpa och stå för någonting äkta och kantstött men lika älskat ändå. Jag älskade de där åren, De formade mig  och mitt sätt att se på supporterskap. Visst ville även jag vinna. Men inte hela tiden.
Ville inte att Leeds skulle bli som Liverpool då var och Man U varit de senaste tjugo åren. Perfekta helt utan skrubbsår och blåsor under fötterna.
Vi vann 1992 sedan vann vi inget mer.
Jag packade ner mitt supporterskap i en kartong och ställde den i en garderob.
Jag hade gjort mitt, det har jags skrivit förut.
Men nu är det kul igen.

Bara inte laget bränt ut sig och i ren besvikelse och mental trötthet spelar bort sig från uppflyttning till eliten igen.
Tendensen har funnits.
Men jag hoppas att jag har fel.

Sitter på arlanda och stirrar på en TV-bild med flygavgångar.
Läser i Aftonbladet om utökade flyglinjer som i princip inte kostar någonting.
Från 211 kronor...
Jag tänker att går det här verkligen ihop?

Fortfarande är jag en sådan där gammal bakåtsträvare att jag hellre väljer att flyga med SAS trots att bolaget går uselt, trots att man ofta möter sura kärringar i flygplansdörren, trots att man får betala för all mat och dryck trots att man redan betalar mer för flygbiljetten än hos övriga bolag och trots att planen är gamla och trånga.
Det finns alltså ingen anledning i världen att välja just SAS om det inte vore för den gamla vanan. Den antika känslan att vara i tryggheten eftersom vi en gång i tiden var ett samhälle som på många sätt var bättre och mer tryggt än större delen av världen.
Men är det verkligen så nu?

Apropå trygghet:
Jag kan inte det här med att bolla med miljarder som dom gör i flygindustrin.
Men visst borde man utarma stora delar av företagens grundfundament när det blir allt glesare med personal inom olika områden.
Jag tänker på säkerheten i fenomenet flygning.
Hur ska man kunna upprätthålla säkerheten när flygbiljetter bara kostar en handfull hundra kronor när man flyger inom Europa.
Hur får bolagen in pengar för att sköta om och vårda sin flotta?
Kör man planen i botten utan att vi vet om det?
Slarvas det med kontroller och reparationer?
Eller har dom tidigare lurat skjortan av oss när vi betalat flera tusen för en biljett till Stavanger?

Jag vill gärna veta.
Eller också vill jag inte veta.
Vill kanske resa i ovisshet och hoppas på Fru Fortuna.

Jag går igenom snödrivor som Moses genom Röda havet.
Äntligen på väg mot some kind of lucky street.
Över molnen, genom isande vindar västerut.

Det fanns en tid då jag for över världen som en  osalig ande.
Nyfiken som de flesta unga ville jag se varenda land, varje världsdel, varje storstad.
Höst och sommar packade jag alltid väskan och drog iväg på semestrar.
Långa på hösten och korta på sommaren.

Det var en fantastisk tid och jag älskade att vara på väg, bo på hotell, utforska nya platser och möta nya människor.
Jag flyttade runt med fotbollen och bodde på nya platser och i nya länder.
Det var lika fantastiskt det och jag kände mig så privilegierad.

Så en dag var jag plötsligt trött på allt, rotlös.
Behövde fast mark, trygghet, rötter.
Flyttade hem till småstaden och det kändes helt rätt.
Ville bara vara på samma plats och skaffa mig någon sorts grund att börja om på.
Den tiden är över nu.
Jag är redo att börja röra på mig igen.
Inte flytta och sånt där onödigt utan korta och långa avstickare ut på okänd mark igen, kanske besöka gamla brottsplatser och möta nya människor igen.

I morgon drar jag till Dublin efter sjutton års uppehåll och jag är så exalterad.
Om inte snöstormar och flygkaos sätter stop för mina planer..
På söndag far jag till London för att jobba.
Fotboll, rugby, musikklubbar och fotograferande.
Långa promenader invid river Liffey och stanna på någon pub eller kanske ett fik för att läsa i en bok eller bara följa alla Dubliners vardagssteg.

Jag hoppas att den här veckan är början på en återskapad Pelle.
En man som en gång älskade världen men blev trött på dess kärlek och gjorde slut.
Mystiken är tillbaka.
Jag har börjat dejta Europa.
Världen får vänta en stund till innan jag börjar flörta med henne.
Men det är bäst att hon förbereder sig.

Har ni någon gång funderat på var er gräns går när det handlar om att sälja sig själv inom reklamen?
Vad är ni beredda att göra i utbyte mot cash?
Kan ni tänka er att göra reklam för vad som helst när som helst?

Ni förstår att jag är på väg någonstans nu va?
På TV går just nu ett reklaminslag med en före detta fröken Sverige som pratar sig varm om en hudprodukt som man skulle kunna säga ligger på nedflyttningsplats i hudvårdens serietabell. Den före detta Fröken Sverige säger att just den produkten hon representerar just nu är den allra bästa för henne och hennes hy.

Det är inte länge sedan samma kvinna representerade ett av världens dyraste och mest exklusiva hudvårdsmärken och åkte landet runt och höll kurser i hur outstanding just den produkten var.
En produkt som man skulle kunna säga att den varje år slåss om mästerskapsguldet.
Jag har själv lyssnat på henne och hon var lysande i sin roll.
Kunnig och charmig.

Nu gör hon alltså reklam för ett nedflyttningslag och jag kan inte få bort tankarna på hur hennes trovärdighet ser ut i hennes egna ögon.
Ryktena i branschen säger att hon fått grymt bra betalt för att ställa upp och döda sitt tidigare helgjutna .förtroendekapital.
Är det värt det? Hon var liksom ingen fattiglapp innan.

Jag tänker ändå inte döma ut henne för jag vet inte hur jag själv skulle reagera om jag blev erbjuden ett fett kontrakt med...låt säga Dressman.
Skulle jag dra på mig deras kostymer och vandra catwalken ner tillsammans med andra gråskinande herrar om degen var det rätta?
Innerst inne hoppas jag att jag skulle ha stake nog att säga fuck off beroende på att jag inte kan stå för den klädkedjan.
Så länge jag har råd att köpa andra alternativ kommer jag åtminstone inte att vända mig till Dressman. Inte heller HM, Kapp Ahl eller Galne Gunnar.
Låter det snobbigt? Kanske det men det är ett val som jag gjort.
Men jag vet inte helt säkert hur jag skulle agera om ett fett erbjudande skulle dyka upp

Frågan är hur ni skulle agera?
Vet ni det?
Var går er gräns?

Hur är det ställt med den västerländska befolkningssfären?
Det är förvisso inget nytt numer detta med vår perversa relation till mat.
Men det är likaväl som en nationell farsot, en dubbel svininfluensa som inte går att skydda sig mot med så enkla medel som en spruta vaccin.
Jag är så satans trött på det där med matlagningsprogram i TV.
Att varenda lilla jäkla magasinsförök måste innehålla en liten hörna med nån skittrevlig individ i kockkläder som står och jonglerar med kastruller och stekpannor och yrar om smakkombinationer tills man blir förbannad.
Det har hållit på i många år. När tar det slut? Matterrorn i TV.

Jag har genom åren haft överenseende med Morbergs klet och svett och medvetna och provocerande råhet ifrån sitt eleganta bondkök.
Jag har stått ut med Nigellas desperata försök att förföra tittarna med sin mjuka röst, sin tillgjorda sexiga blick och hennes kladdiga slafsiga efterätter.
Jättegott-Tina fungerade bra ihop med Tengby, sedan blev hon jättestor och jättepopulär och tappade charmen. Det skulle göras ett misch masch program till den breda underhållningspubliken med kändisar i köket och livepublik runt köksluckorna å det slutade med plutläppar, Hollywoodbrösthylla och en Silvstedt från Bollnäs som på bruten svenska stod och harklade sig med långa naglar som inte fick förstöras och med en blick som talade om att köksredskapen kunde vara smittade av rabies.
Å Ernst som inte nöjde sig med att springa barfota och göra slott och kojor charmiga och mysiga utan självklart var tvungen att trycka in matinslag och uppfinna ett nytt målande men pretantiöst matspråk för att sälja å va bred.
Men värst har väl host, host, blää-Kronér varit. Han lyckades sälja in ett hemma hos mig program där han fick friheten att göra personligt knixiga varma mackor i ugn där den lyxiga lilla sista touchen var ett litet chips på toppen av mackan. Vilken spjuver va? TV-tid med mackor som ungkarls-Ubbe på hörnet skulle skita ur sig vilken dag på dygnet som helst. Arrrgh.

Till slut kom kräkan. Tålamodet tröt.
Droppen ni vet...

Plötsligt stod författaren Emma Hamberg och hennes medelklassvillaförortskompis vid namn Anette Rosvall i TV4.
Å dom får ut för allt ont som kablats ut ur mat-TV de senaste åren.
Husmorsorna kallar dom sig visst och allt var så där äckligt klämkäckt som en 50-60-tals film a la Mad Men. Så hemmachict att man dog, allt med ett påklistrat fluff, fluff leende som om alla människor på jorden levde i villaförort med mamma, pappa, och två barn och ingen morgondag fanns.
Det skulle utstråla värme och kärlek till mat och dess tillagning men vibrerade av cynisk iskyla. Så falskt. Ett modernt totalkoncept för synergieffekter med blogg, böcker, TV, radio och föreläsningar och säkert hemma hos oss kurser för innerstadslattemammor som drömmer om att vara bullmammor också.

När Emma för andra gången i samma inslag kom tassande med en påse pulveriserade nypon ifrån hälsokostaffären i handen och ett blink i ögonvrån mot tittarna för att accentuera greppet som ett enkelt trickedick-tips, då fick det fan va slut.
Det stank chiclit-roman och det osade förenklade må bra råd av må bra experter.
Självkänsla nu. Tänk nu mår jag bra då mår du bra. Tjingeling.

The world is fucked up.

Långt uppe i norra Norge ylade en varg.
Vid den norsk-ryska gränsen satt djävulen själv och klippte sina klor..
Hon satt och såg ut över sina hummertrålare medan hornen i pannan dunkade dovt blodröda. Bredvid sig hade kvinnan, som hette Malinka, sin Rottweiler Ruff som hade sex ben och fyra enorma huggtänder som blivit inopererade efter att ett skaldjur slagit ut det gamla garnityret. I havet utanför Kirkenes lever kolonier av mördarmusslor som i grupp kan utföra otäcka attacker mot befolkningen och deras hundar. Det var en regnig dag och vinden slet i fiskenäten som hängde på tork bakom Malinka och Ruff. Någonstans bakom bergen på en slingrig smal väg var en svart Monstertruck på väg mot Malinka. Det var idag det skulle ske.

Malinka var halvt ryska och halvt norska. Hade bott större delen av livet i Oslo men tvingades fly efter att hennes sjuka girighet och paranoia gjort alla till fiender som mest av allt ville "wack her face of the planet."
Malinka var ensam och farlig men hade ändå lyckats bygga upp sitt hummerfångst- imperie med hjälp av en Valeri Kuzman. Kuzman var en direkt konkurrent till Esteban Pavluychenko. Det sades att det var just Valeri som hade beordrat det mord som Esteban såg då han var ung grabb och som tvingade in honom i maffians grepp. Valeri hade brutit sig ur Vladivostokklanen och startat eget och hans imperium hade växt och störst var den i nordnorge. Ett område Esteban länge hade suktat efter och nu såg han sin chans till att slå till dubbelt upp.

Fem unga män i svarta Ninjutsuuniformer klev ut ur Monstertrucken, de gick raka vägen mot Malinka där hon satt utanför sin fiskebod och såg ut över havet. Snabbt satte de tolv kaststjärnor i hennes panna och strax under ena örat.
Blodet sprutade ut genom hålen i huvudet och precis innan hon föll mot backen steg en av krigarna fram med sitt svärd och högg huvudet av henne. Malinkas söndertrasade huvud stoppades ner i en kartong som slängdes upp på lastflaket av Monstertrucken medan kroppen kastades ner till ett stim mördarmusslor som låg och guppade vid vattenytan.
Malinka hade inte sagt någonting, inte sett åt sina mördares håll. Hon visste att dom var på väg, hon visste hennes öde, hon ångrade många saker i sitt liv och hon förtjänade att dö.

Rock jr drog av sig sin svarta luva när han återtog sin plats i bilen, svetten rann ner från hans panna. Rock hade varit spänd och nervös i ett par veckor över sitt första uppdrag. Nu var det över, det hade gått bra. All träning i villakällaren hemma i Truckdriver City hade gett en skön belöning. Tillsammans med sin combatgrupp "De missförstådda Krabborna" skulle de nu åka tillbaka till basen och överlämna Malinkas huvud till Esteban.
Nu återstod bara den ljuva hämnden.
Jakten på den grymma Valeri Kuzman gick in i sitt slutskede.
Esteban ville bli fri, det var det enda som återstod.
Han ville dra sig ur och leva som en vanlig man medan han ännu var ung.

När jag gjorde om min hemsida för ett tag sedan valde jag att ta bort "gästskribenter" i menyn. Det var svår att få folk att skriva när man inget har att erbjuda i utbyte. Ren barmhärtighet fungerade hos några vänliga själar men det funkade inte i längden. Men jag har saknat andra röster på sajten.
Därför kommer då och då den vidunderlige och mentalt splittrade Slas Windflöjel skriva ner sina observationer och tankar om livet mitt i.
Låt er inte förvillas av den där namnlappen i handen...
För det här skulle kunna vara Slas Windflöjel:



I Närke säger di iiinte att biina biits, för di gör di iinte, di stiicks"
Jag hedrar blohm med denna devis fast jag inget fattar av landskapets idiotiska uttryck. Ha, ha.
Ändå kan det kanske vara mitt motto när jag nu fått möjligheten att vräka ur mig tankar här på blohms eminenta egosajt.
För iiinte vill ja biita iinte...men stiickas liite kan va skoj...
Typ stick och brinn...

Er febertermometer i röven på samtiden ska jag vara, ett Ankrellfinger som går dit vinden blåser, en pormask i pannan på en kunglighet eller kanske en twittrande mediastekare i en värld full av navelskådande sportjournalistkändisar som klappar axlar som om världen enbart snurrade runt Sturehofs
skaldjursplateau.
Som blohm himself. Han ska få han också.
En jävla posör...
Kort sagt: Jag ska va ett praktarsel i en värld av lökiga viktigpettrar som syns och hörs men oftast är ganska oviktiga när de viktiga aspekterna av livet tas upp.

-Hmm, stora ord från dig Slas.
Tiden får visa om du klarar av att leva upp till det.
Men när kommer första texten?

-I början av nästa vecka ska första snapshoten vara på plats.
Duger det experten?
Förresten...
Med tanke på de royalistiska vindarna som blåser i detta meningslösa land kan jag bjuda på en liten vacker kunglig nostalgiblick.

-Jamen kör på då!

-Allright.
Att kungen är en riktig spjuver det vet vi ju alla genom att läsa igenom skvallerpressen under frisörbesöken. För annars läser ingen de där tidningarna, det vi alla också. Men i och med att frisörsalonger är dagens pizzerior som spikar upp sina skyltar ovanför varenda satans tom lokal så gör självklart Se och Hör, Klick och gänget strålande affärer. Fan tro om det inte är de där tidningsförlagen som via Almia går in och stöttar alla dessa frisörer så att dom kan få fortsätta kränga sin stinkande produkt som utbildar oss frisörbesökare i den rafflande royal with cheese glamouren.

Kungen ja. När han va en liten parvel som inte mycket visste om livet sprang han ofta omkring på Drottningholms slottsområde och jävlades med de militärer som gick högvakten. En riktig liten odåga va det han va.
Soldaterna var tvungna att salutera den lille prinsen(eller vad han va när han va så liten så) varje gång han passerade och det gjorde han hela tiden. Roine var en som stod där och vaktade och saluterade som en galning åt det där lilla trollet. Inners inne drömde han om att sticka upp sin bajonett i rectum på ungen, snurra några varv och skicka ut honom i Riddarfjärden. Men det gick inte vägen förstås, tänk hur det skulle se ut. Det var bara att le, salutera, le och salutera och smörja tigerbalsam på höger armbåge.

-Jaha, va det allt herr Windflöjel? Lite väl snäll debut för dig...eller?
Man får väl hoppas att du har mer att komma med längre fram.
Nästan lite pinsamt detta faktiskt.

-Ähh, fuck off!
Men det här då:
Har du hört alla löjligt upprörda röster angående Mona Sahlins rätt stygga men dyra Louis Vuitton-väska? Alla tävlar om att tycka om detta nu.
Man blir stum.
Hur mycket jag än tycker att Sahlin är en riktig politikerrelik och sosse-flane så är de upprörda rösterna som en ballad av Michael Boltons före detta hockeyfrilla.
Stötande och fånig till en gräns så att man tappar tron på livet.
Antar att alla kritiker tycker att socialdemokrater måste, likt en Lars Törnman i Kiruna, bo i en nedsotad iskall kolgruva och köra en trabant från 1972 för att anses trovärdiga.
Om så är fallet är det synd om Socialdemokraterna.