Har varit inne i ett litet rockdokumentär race den senaste tiden. 
Jag älskar verkligen den typen av underhållning. Blir på något sätt inspirerad av den kreativitet som ofta speglas, eller också blir jag bara väldigt berörd av de levnadsöden som tar sig rakt in i mina mest sensitibla områden.
Roky Erickson, Steve Earle, Joy Division, Joe Strummer, Depeche Mode och nu senast Patti Smith.
Nu väntar jag med hela mitt hjärta på filmen om Olle Ljungström.

Men nu var det Patti Smith som det handlade om.
För den som läst min blogg ända från starten så vet dom att Patti är en av mina hjältar.
Hon är kanske inte alltid virvlande fantastisk i sina låtar men alltid intressant om det så handlar om just musiken eller poesin, konsten, fotograferandet eller hennes heta politiska engagemang. 

Steven Sebring heter han som gjort filmen om Patti.
Han har filmat henne under en elvaårsperiod och fått följa Patti ända in på skinnet, genom porerna och nästan ända inpå hennes själ. Det här är ingen klassisk dokumentär utan något helt annat.
Det är långsamt och poetiskt, mycket svartvitt med en ständigt omedvetet poserande Patti.
Mycket miljöbilder, stadssiluetter, stökiga hotellrum, röriga lägenheter och ibland inklippta konsertbilder.
Patti är den som själv styr filmens innehåll då det är hon som pratar, eller viskar, sig igenom bildmaterialet.
Ibland sjunger hon, andra gånger väser hon ur sig sina känslor.
Det är briljant filmat, som en fotobok.
Ett konstverk.

Det mesta är som sagt långsamt och mycket stilfullt men så när man närmar sig slutet dyker allt fler konsertbilder upp.
En vild Patti Smith som ömsom smeker och ömsom skriker ut sina budskap.
En Patti Smith när hon är som allra bäst.
Ett av de starkaste politiska brandtal jag någonsin hört när hon som en frustande tjur ger sig på George W Bush och hans följe där hon med ett rasande rockkomp i ryggen räknar upp varenda övergrepp och brott mot de internationella lagar som Busheran brutit mot. Det långa rufsiga håret fastnar i hennes ansikte, svetten yr och tempot höjs tills jag själv märker att jag står där i soffan på väg att börja marschera för att störta tyrannen. 
Det är då jag med tung andning och hög puls inser att Bush är historia.
Vi lever i Obama tider nu. 

"This is the story of Roky Erickson; manic frontman for the legendary band The 13th Floor Elevators, creators of psychedelic music and muse to Janis Joplin."
Så lyder en liten del av texten på dvd-omslagets baksida och jag ska villigt erkänna att jag inte hade en aning om vem Roky Erickson var när ägaren till musikaffären Najz Prajz i småstaden tipsade mig om denna dokumentär. Han gjorde det i samma andetag som han nämde Townes Van Zandts fantastiska men även tragiska dokumentär "Be Here to Love Me."

Å denna berättelse om Roky Erickson, ett musikaliskt geni med glasklar röst men även en fullblodsknarkare av heroin och LSD, inleds i en rättsal i Austin Texas. Roky har länge varit borta ifrån musiken, först undangömd på ett mentalsjukhus med svår schizofreni, sedan undangömd hemma hos sin mamma som misstror den moderna psykvården och vägrar att släppa in yttre krafter för att ta hand om sin son, en son som vandrar omkring som en zoombie. 
En av Rokys tre bröder, en karriärmässigt lyckad klassisk skolad musiker, tar strid för att få ge Roky professionell vård som ska ta honom tillbaka till livet och i slutändan musiken.
Det blir en strid mot sin mor och delvis mot sina bröder. 

Dokumentären är ett porträtt av en trasig familj med massor av skit i bagaget, en trasig och galen musiklegend och tre bröder som alla på sina vis försöker bearbeta sin uppväxt i psykisk instabilitet.
Det är med andra ord en mycket svart och tragisk dokumentär. Ett liv som är på väg att gå till spillo, ett geni som slagit över i dårskap och som inte längre kan ta hand om sig.

Men filmen innehåller hopp om mer ljus in i allt det mörka. Brodern vinner rättegångsmålet mot sin mor och får Roky att bo hos sig i Philadelphia med den rätta medicinska vården till Roky. 
Det beslutet förändrar det mesta och slutsekvensen(ja jag avslöjar den nu) när Roky för första gången på många år plockar fram gitarren och börjar sjunga på låten "Goodbay Sweet Dreams" då skakar jag nästan av glädje.

Rokys döda ögon vaknar, för första gången i hela filmen kan man ana ett leende från en levande men tidigare mentalt död man. Å rösten är fortfarande nästan lika klar och stark som den någonsin orkat vara.

Jag börjar känna mig som Ulf Lundell.
Fast utan hus vid havet.
Satt under frukosten och tittade på två skator som slet i det blöta snöfallet.
Dom brukar vara här.
De två skatorna.

Paret bor i granen bredvid uppfarten i min trädgård och har så gjort alla de sex år som jag bott i huset.
Man kan följa deras familjeliv och jag trivs i deras sällskap.
Oftast jobbar dom på att bygga ut och förstärka sitt bo med små trädgrenar och annat lite mjukare material.
Ibland springer dom omkring på stuprännan medan jag sitter och kollar på teven på nedervåningen, andra gånger sitter dom och myser vid parabolen uppe på taket, skyddar sig mot vinden bakom den där tallriken som hjälper till att plocka ner signaler ifrån rymden. Kanske lyssnar dom på teve, utan att betala något för det. 
Moderna skator antagligen, liberala också, inget ska man betala för, allt ska vara gratis...
Men jag betalar ju?

Ja, ja, vi är inte ovänner för det utan jag accepterar dom som dom är även om jag kan vara lite bitter över att paret aldrig bjudit över mig på kaffe och semla, vi är ju trots allt närmaste grannar och jag bjuder rätt ofta på godsaker.
Kanske skäms dom över sitt troligtvis rätt spartanska möbelemang och ohippa kök. 
Men vad vet jag, kanske halvligger dom på två gigantiska loveseats på kvällarna, en askkopp på sidan och en femårig Mackmyra i ett litet glas bredvid på lampbordet.
Livsnjutare?
Ibland tror jag det.

Annars är jag mest fundersam över en sak som jag tvingades att fundera över medan jag låg där med dropp på sjukhuset och väntade på operation i tisdags. En paralyserande tanke.
Tänkte på att den där digitala vågen invid väggen, tjugo minuter tidigare, hade visat 103kg på skärmen.
103kg!
Aha tänker väl ni nu.
Det var länge sedan vi såg Pelle, han är ju aldrig i teve längre.
Han har alltså suttit och käkat jäst hela vintern och ser för närvarande ut som mamman till Johnny Depp i filmen Gilbert Grape. 
Scarrrrry!

Det är nu jag ska börja rabla bortförklaringar...
Kraftig benstomme!
Lita aldrig på digitala vågar!
Fel inställd våg!
Jag hade en jäkligt tung badrock på mig!
Det var länge sedan jag klippte naglarna!
Har en jävla massa muskler under det som först ligger under huden på mig.
Å muskler väger mer än fett så egentligen är jag ett muskelberg.

I Kina kallade lagkamraterna mig för Da Ding.
Jag bjuder på det nu efter snart tretton år.
Det betyder fetröv.
Ungefär som Niclas Skoog här hemma fast med kinesiska mått mätt.
När jag var ung tyckte tjejerna att den lite utputande röven och kraftiga svanken var sexig.
Ett vältränat och uppnosigt hockeyarsel.
Spelade ishockey fram till sjutton års ålder.
Jag misstänker att den delen numer står för över sextio procent av de där 103kg.
Å inte är jag så uppnosig längre.
Suck.

Tänkte i alla fall ta mig upp på stan idag efter tre dagars stillasittande.
Funderar bara på hur det ska gå då Å snodde min miljöbov i morse och med den kan man klyva öknar och vilken jäkla pol som helst, nord som syd. Men här i småstaden har det snöat tung blötsnö hela dagen och på parkeringen står enbart Å:s ynkliga lilla miljöflört och den stora frågan är om den överhuvudtaget går att köra med idag.
Misstänker att man på något sätt får försöka färdas under snötäcket för däcken när troligtvis inte över snöns höjd och fan vet vad som händer när blasket och slasket ifrån småstadstrafiken slår in i sidan på den lilla fyrbenta leksaken.
Får väl gå ut och borsta av den i alla fall.
Stackarn.

Satt ensam hemma hela dagen igår.
Till och med doggen höll sig på avstånd eftersom jag ändå inte fick gå någon längre sträcka med mitt nyopererade ben.
Jag hade mobiltelefonen bredvid mig för att jag tänkte att det kanske ringer lite folk och kollar läget.
Tänk om det kunde ringa någon och säga:
-Hej, vill vill att du jobbar med vårt projekt?
Eller:
-Hej, vi skulle vilja att du skrev lite texter om livet, lite vardagsbetraktelser, till vår tidning.
Å jag skulle låta lite besvärlig och lagom upptagen men ändå säga att visst, det vore riktigt skoj.
Sedan skulle det ringa en kvinna och säga att jag har läst om ert företag och det ser väldigt intressant ut. 
Skulle vi kunna träffas? Vi vill samarbeta med er och är beredda att lägga en rejäl summa in i projektet.

Men jag satt där i soffan på övervåningen och såg himlen gå ifrån stålgrå, till matt vit och vidare mot svart ju längre dagen fortskred och närmade sig kväll. Inte ett smack hände förutom att Räven(den charmören) sände över en bukett krya på dig blommor till mig. Det var fint gjort.

Så jag läste och skrev men framförallt så såg jag på dvd.
Kollade först på tretton episoder av Rocky som jag annars normalt läser som seriestrip i DN på mornarna.
Å min känsla för det var som när jag lyssnar på ljudböcker.
Jag gillar det inte.
Att läsa innebär att man sätter sin egen röst åt de karaktärer som finns i handlingen och dom stämmer aldrig överrens med de röster som film och bokbolagen sätter till. Det blir helt fel för mig att se och höra på det som jag i flera år läst inne i min egen skalle och där individerna i seriestripen redan har sina klara roller och röster. Det är trist för framförallt skulle jag vilja gilla ljudböcker, eller heter det hörböcker?

Drog sedan igenom Eddie Murphys gamla stand up show Delirious ifrån 1983.
Det var på den tiden han var bra, nydanande och charmigt vulgär.
Lite väl mycket knulla och motherfucking bitches i föreställningen även om det på sätt och vis var hans stil.
Men han var ung då, 22 bast tror jag, modig som fan och med ett självförtroende utan like.
Att knalla in på scenen inför ett fullsatt Constitution Hall i Washington DC och inleda showen med att säga att han är rädd för bögar och att dom är förbjudna att stirra upp i hans röv under showen är galet. Men det här va1983 och i USA.

Gick ner en stund och fixade kaffe, lite mackor, ett ägg, någon banan och ett chillikryddat riskex som jag tog med mig upp igen. Innan jag satte mig i soffan kollade jag noga efter liv i min mobil men den var lika död som en...ja vinteröde åker.
No motherfucking bitches or Mr T-like faggets som ringt, som Eddie skulle uttryckt saken.

Hade vid det här laget fått lite ont i mina sår och deppade ihop lite grann.
Zappade planlöst innan jag somnade och sov nån timma innan jag tittade på Smala Sussie som Jouma tjatat på mig att se men som jag inte haft någon lust att se för att jag inte trodde att jag skulle gilla den.
Å det gjorde jag inte heller även om jag troligtvis var för trött och blasé för att kunna skratta åt den röriga storyn.
Men jag gillade hur de drev med Klasse Möllberg och apan i Trazan och Banarne eller Electric Banana Band.
Gillar även alltid Kjell Bergqvist och hans rollfigurer, han är kung, faktiskt.
Sedan är Tuva Novotny en skön tjej med stark integritet som vägrar finnas med i varenda kommersiellt sammanhang som finns i mediastormen. Hon är inte inne i branschen för eget bekräftelsebehov utan för att det är det som är hennes yrke.
Alla kan inte kosta på sig att ha en sån distans men hon kan det och gör det. Snyggt!


Såg under eftermiddagen även på en fantastiskt bra, men sorglig och även förhoppningsfull musikdokumentär om Roky Erickson, en kultförklarad rockartist som slog igenom i psykadelikarockgruppen 13th Floor Elevators på 60-talet men som senare blev klassad som "insane" efter att ha drogat ner sig fullständigt. 
Här ser vi vägen tillbaka till ett värdigt liv.
Men mer om det senare.
Dokumentären är värd ett eget blogginlägg.

Hittade ett plektrum idag som Rockstjärnan lämnade kvar efter hans besök här hemma i slutet av förra året.
"Go To Hell" stod det på den ena sidan.
Stockholm på den andra.
Vet inte om de båda hör ihop på något sätt?

Såg hur som helst det där plektrumet vid spegeln i hallen när jag hade packat ihop min lilla väska och skulle dra iväg mot sjukhuset för min lilla operation.
Dåligt omen tänkte jag.
Om jag nu skulle...om något skulle hända...under ingreppet, då fick jag för mig att "hell" skulle bli den plats jag skulle hamna på om man nu hamnar på någon annan plats än i jorden.
Kan tycka att jag är rätt snäll och omtänksam för det mesta.
Men inte har jag varit en from och genomärlig människa genom åren.
En del skit rinner och droppar från mina händer.
Så i bilen in mot centrum nynnade jag omedvetet, "Go straight to hell boys".
The Clash ni vet.

Någon timma senare satt jag nyduschad i en löjlig grön operationsmössa och trodde nästan att jag hamnat just där. Lårlånga strumpor, naken under en tunn skjorta och en skön morgonrock över kroppen.
Därefter inleddes den vanliga operationsritualen med rakning av ben, i och med att det var benet som skulle åtgärdas.
Sedan på med dropp, ekg-prylar å sån där rolig pryl på fingret som mäter pulsen, tror jag.
När narkosen sedan skulle pumpas in i mig så hade jag bestämt mig för ett litet experiment.
Förvirrad av tidigare narkoser hade jag bestämt mig för att komma ihåg exakt hur jag tänkte när lyset slockande.
Ville se om man kunde behålla kontrollen.
Å hur tror ni det gick?

Smack, pang, boom.
Borta.
Å så vaknade jag upp med lite illamående ihop med två andra stackare.
Kommer inte ihåg någonting.
Som en guldfisk.

Nu ligger jag här med benet i högläge å mår bra mycket bättre än jag trodde.
Visst droppar det lite blod i ljumsken men smärtan som jag befarade skulle komma finns nästan inte alls.
Kanske säger jag något annat i morgon.
Men hade ju på ett så där manligt sätt tänkt ligga i soffan och vara ynklig.
Bli omhändertagen, ompysslad och bortskämd.
Stackars mig...liksom.

The Gun hade bokat av eftermiddagen för att kolla till mig när Å var på jobbet.
En vänlig själ som alltid ställer upp och hjälper till.
Hon fixade till lite risgrynsgröt, några hårdmyror med ost och lite kaffe och vatten.
Det tog inte så lång tid innan Å kom hem och jag var nästan lika pigg som vanligt så förutom att serva med maten och kaffet så kollade hon upp på mig med ett brett leende och sa:
Va fan, sträck dig efter remoten själv...

Hur det ser ut i morgon är en annan fråga.

Det var 8 minusgrader när jag steg upp i morse.
Jag gillade det inte.
Kvällstidningarna gapar om ett kommande snöoväder som ska dra in över landet och skapa kaos.
Vintern är alltid som värst efter nyårshelgerna och gärna när man närmar sig månader som flörtar med våren.

För mig finns det alltid en skarp gräns där jag bara över ett dygn plötsligt går in i vinterångest.
Jag vet aldrig riktigt var den gränsen går men den finns där år från år redo att ställa sig i givakt.
I år är gränsen NU.
Orkar inte med kylan längre, lider som fan, hatar kylan, behöver uppmuntran i form av värme och plusgrader.

Sitter med en liten klump i magen. Känner mig lite stressad.
Kan det vara för mycket kaffe kanske?
Tror inte det.

Igår var jag i Kolmården och besökte vargarna där.
Det var andra gången.
Första gången(för fyra år sedan) var jag inne hos ståtliga femåringar där alfahannen styrde med järnhand.
Nu var det ett och ett halv-åringar som slogs för att ta plats i hierarkin och det rök stockar och sten när gruppen då och då hamnade i små fighting sessions.
Annars var dom framme och slickade en i ansiktet, umgicks och försökte sno halsdukar och kameror.
Häftiga djur det där, djur som alltid demoniseras och skapar het debatt om för eller emot.
Självklart är jag för.
Det är bara egotrippade jägare som själva vill fylla sina redan överfulla frysar med mer älgkött än vad de orkar käka, som vill skjuta av varenda varg som finns i vårt land. Vargar konkurrerar ju med älgjägarna om bytet.

I morgon ska jag in och operera mig.
Kanske är det därför som jag känner mig lite stressad.
Sövas och reparera vener i högerbenet och sedan, förhoppningsvis, vakna upp igen till cirka två veckors konvalescens.
Skönt att få det gjort även om det kommer i en helt fel period.
Gör det inte alltid det?

Min vän Jouma gav mig ett par sånna där kabeldragarbrallor ifrån Blåkläder idag.
Eller Blaklader som det visst heter i reklamen.
Fast mina brallor är svarta. Svartrockar-svarta.
Jag hade visst sagt vid något tillfälle att sånna där ska man ju bara ha när man bor i hus.
Gå omkring och tjabba med en kopp kaffe i handen och se viktig ut.
Som om man håller på och bygger om verandan över en eftermiddag eller nått.

Det finns ju rätt många fickor, fack, klykor och andra förvaringsplatser på brallorna så jag funderar nu ständigt på vad som ska ligga var. Hammaren är ju klar i den där klykan på höger höft, mobilen ska förstås ner i sin lilla ficka även om jag inte är säker på att min hotta byggar-Iphone passar i den där fickan där det ska hänga en sån där våtsäker sak som man kan ringa på och inget mer och som låter som ett brandlarm när det ringer i den. En sån som Räven har och som skrämmer skiten ur alla lunchgäster på Lilla Örebro och får dom att fly stället varje gång Chefen i Rävens butik kallar till reträtt.

I övrigt så klurar jag fortfarande på var tumstocken ska placeras, likaså med skruvmejseln, skiffnyckeln, spikarna och skruvarna och den sköna batteridrivna borren.
Finns det sånna?
Om det gör det så måste den få hänga på den andra höften.
Jag ska ha så satans mycket prylers i de där brallorna så att de hänger nere vid knävecken som på den där killen jag såg i New York som inte kunde gå normalt utan var tvungen och gå som Zeb Macahan för att inte stå naken där mitt på Broadway.

Därefter ska jag hjälpa min sambo med att byta ut de där kökshandtagen från tråkträ till tuff restaurangstålgrå.
Två skruvar på varje låda och skåp som ska tas bort och skruvas i igen.
Tuff skit men någon måste göra det...
Hoppas jag hittar skruvmejseln i kaoset i brallan, den med en stjärna längst fram, den andra funkar visst inte.
Sätter sedan på mig handskarna för annars får jag blåsor i mina vackra flygelspelarhänder.
Jag har händer som en ettåring säger folk.
Mjuka och lena som om man inte levt ett liv alls.
Själv tycker jag att naglarna är lite långa ibland och det kan kanske vara tufft om man samlar lite skit under dom för att passa ihop med mina Blakladerbrallor. Jag har sett att en del har så som tidigare kom hem till huset i tio minuter och fixade nått för att sedan fara därifrån endast ihågkomna för den faktura på femtusen spänn som låg kvar på bordet.

Jag hittade ett gammalt tändstift i förrådet när jag letade efter yxan nu ikväll.
Så jag la det i en ytterficka bara för att liksom...kan ju plocka fram det vid tillfälle bara för lite show-off.
Skruvar liksom med motorer ibland också.
Det kan dom gott få tro.
Annars är det yxan, som först ska hänga bredvid hammaren och sedan fiskas upp och klyva alla jävla tjocka stubbar som ligger okrossbara i garaget, som jag är ute efter.

Jag är så satans nöjd när jag går här på domänerna och äntligen får känna mig som en riktig man.
Såg jag inte även en liten extra glimt i ögat hos Å när hon nyss gick och la sig.
Något tändes.
Asfaltspojken med den permanentade Stockholmsfrillan och Lustans Lakejer-sjalen runt halsen under midjekavajen är borta. Fram har "the true american working man a la Springsteen" mejslats fram.
Svetten rinner, skorna med stålhätta står vid dörren, i morgon ska jag gå ut och gräva en grop.
Bara för att man borde.

Nu längtar jag bara till sommaren.
Då ska jag bli Braveheart och jobba i den arbetarkilt som jag då fått på min födelsedag den tionde februari.
Hur groovie kommer inte det bli.

Host, host.
Killen satt och vräkte ut bakterier på lunchrestaurangen.
Räven och jag blev mer och mer irriterade och för ett tag funderade vi på att disha honom och be han slänga iväg sina baciller på lilla pappa som satt bredvid eller flickvännen mitt emot.
Men vi bytte bord till andra sidan av lokalen å kanske kom vi i säkerhet.

Snörvel, rinn i näsor, infekterade luftrör och människor på väg in i eller ut ur den fruktade influensan.
Man blir nojig av att leva just nu.
Dessutom verkar folk vara fullständigt hänsynslösa när det kommer till sina egna förkylningar.
Jag börjar känna mig som en längdåkare i skidor.
Skyr människor som rosslar, hostar och stånkar och spottar infektionskakor ut på backen.
Vill gärna gömma mig men måste ju ut i verkligheten.

Är livrädd för att bli sjuk nu.
Operation nästa vecka och den vill jag inte missa för då dröjer det innan jag får chansen igen.
Mina pensionär-åderbrock inklusive bensår ska bort och det är jag verkligen nöjd över.
Det har gjort ont, ibland, det har kliat och jag har rivit, rätt ofta.
Dåliga gener och ett helgipsat ben efter benbrott har visst skadat venerna och nu ska en lång spaghetti lossas i ljumsken och sedan dras ut nere vid fotknölen.

Typ.

Eller också har jag missuppfattat allt.

Men bort ska skiten i alla fall och sedan blir jag återigen en hunk på beachen.
Äsch, måste ju får bort kaggen också...
Men som Räven brukar säga:
Målet är ändå att bli Iggy Pop-smal till sommaren 2012.

Så jag springer runt och försöker undvika folk som kan vara smitthärdar.
Håller andan så länge jag kan för att undvika de hänsynslösa som inte håller sig hemma.
Har jag inte lite ont i lederna?
Känner mig faktiskt lite ynklig idag.

 

Jag ser honom rätt ofta på stan.
Han kommer gående över Stortorget med systembolagspåsarna dinglande ifrån sina båda händer.
Ingen av de personer som passerar honom vet vad han gömmer inne i sig själv
Men jag vet.
Allra helst skulle jag vilja gå fram och ge honom två feta smällar så att han stöp i backen.
Men jag gör det inte för då skulle jag bli likadan som han.

Men jag vet att han kommer att åka hem och öppna de där flaskorna och börja dricka.
För varje grogg han sväljer ner kommer han att bli allt mer aggressiv.
Hora, fitta, luder och äckliga gris...
Sedan dröjer det inte länge innan första smällen splashar in i hennes ena kind.
Den följs av fler, hårdare för varje sup som sköljer ner i strupen.
Å det finns inget skydd att få.

Hon dricker säkert hon med.
Hon luktar sprit ibland när jag träffar henne.
Men hon slår inte.
Det är han som slår.
Andra gånger ser jag henne på håll och jag märker att hon går och gömmer sitt blåslagna ansikte.
Hon är inne i ett ont ekorrhjul där hon trampar sig sönder mentalt i sin jakt på rättvisa och frigörelse.

Jag känner inte denna kvinna väl.
Kan inte hennes historia längre bakåt i tiden.
Men jag vet vem hon är idag och vi hälsar ibland och pratar någon gång då och då.
Jag vet att hon lider något så in i helvete.
Jag vet att hon sitter fast i en situation som hon vill ut ifrån men inte klarar det av olika anledningar.
Vem skyddar denna kvinna när djävulen nu bor hemma hos henne.
Och han är mer ond än vanligt.
Inte samhället i alla fall.

Polisen kan inget göra för att få bort mannen ifrån hemmet.
Trots tidigare vistelser på anstalt.
Han fortsätter att slå.
Hon vill inte fly.
För att det finns anledningar som gör att hon inte kan fly.
Hon är fast och det gör ont att se henne strida.

Å jag skäms över att vara man.
Män slår och slår sina kvinnor i en omfattning som gör att man skäms.
Det händer överallt, varje dag, varje timme.
Kanske är det grannen som slår, kanske är det en kollega, eller vän.
Man vet så lite.
Förutom det faktum att män slår och slår.
Å det finns inte mycket som jag hatar och föraktar som just dessa män.

Ständigt dessa kvällspromenader med doggen.
Å alla de minnen och tankar som frigörs.
Vet inte vad det är.
Kanske tystnaden i villaförorten.
Kanske det gula dova ljuset från lamporna som sprider en känsla av värme.

Tänkte idag på alla de gånger som man gått ensam hem med tårar ögonen och med en ångestklump i magen.
Kärleksbesvikelser.
Längtan efter just henne som inte på hela kvällen brytt sig utan stått där med killen i skinnjackan.

Det är vid sånna tillfällen som man vill att det ska vara som på film.
Lyckliga filmer med amerikanska lyckliga slut.
Att när man går där utmed den långa raka cykelbanan med nedsänkt huvud... 
...då kommer hon springande och undrar vart man är på väg.
Hon säger att hon älskar mig och vi kysser varandra fast vi aldrig ens varit nära att göra det förut.

Men sånt händer aldrig.

Inte heller är det så att när man i besvikelse över en hemlig förälskelse åker utomlands för att glömma. 
Gå vidare i livet genom att vandra runt i Rom och njuta av all prakt.
Kanske dricka en kall limoncello på en bar.

Att man då som i den där filmen springer in i den där bohemiska vackra donnan med stora mörka ögon, långt svart hår och gubbkeps på huvudet är helt otänkbart.
Att i Trastevere sätta sig med denna kvinna och bara dö i hennes armar.
Dricka espresso och hålla varandras händer.
Prata om livet och senare gå hem och älska och sedan vara tillsammans livet ut.

Nä, sånt händer bara inte.