Såg ett stort fotografi på Håkan Hellström i GT idag när jag satt på SJ på väg hem mot Truck Driver City. Som vanligt var han hur stilig och cool som helst. En tight kostym med smala byxben och en knäppt åtsittande kavaj och tjabbiga dojjer. Håkan är alltid genomtänkt och vid varje nytt skivsläpp dyker han upp med en ny look som i nästan alla fall är hur rätt som helst.
Ibland elegant, andra gånger tuffare men alltid stilfullt.

Det är sånt jag blir lite avundsjuk på.
Ena sidan är förstås den där känslan för stil men det finns en annan sida också.
Håkan är smal som en räka.
Kläder sitter alltid mycket snyggare på smala killar.
Om dom dessutom även är långa så får dom ytterligare försprång till hur kläderna faller ner över kroppen.
Håkan Hellström är inte speciellt lång men i hans fall räcker känslan för stil och den smala pop-kroppen.

Själv är jag kort, satt och en aning mullig numer.
Det gör det i princip omöjligt att se riktigt snygg ut i vilken outfit som helst.
Frustrationen är påtaglig över detta eftersom jag har ett relativt stort klädintresse och handlar på mig skitsnygga plagg då och då.
Men det är som matreklam på bild, verkligheten blir aldrig riktigt lika vacker och aptitlig som den inre bilden projicerat till min hjärna.
För det kan väl inte vara fel på alla speglar som man speglar sig i.

Det handlar i detta fallet inte i första hand om att vara otränad och lite mullig.
Mer om längden egentligen.
För korta killar med vältränade kroppar där musklerna spelar vackra psalmer under deras beachpromenader ser ut som hopplöst stillösa miljöpartister i stan.
Det spelar ingen roll hur dyra eller speciella kläder dom drar på sig, det ser helt enkelt ingen vidare bra ut.
Inte i jämförelse med en lång ståtlig men högst vanlig kille.

Jag spelade ishockey när jag var ung, senare spelade jag fotboll, det värsta av två världar kan man säga. Jag är dessutom "bara" 1,78 lång.
Det innebär att jag bär på en något hängande gammal hockeyrumpa, två stora lår som går ihop med vader som en gång var enorma men numer lutar åt stora.
Dessa vader går rakt ner i skorna och det innebär att jag helt enkelt aldrig kan nå hela vägen fram. Trösten är att jag inte är ensam.

Vi är många lagidrottare med överetablerade taxben som inte passar in i många jeans eller andra brallor med smala raka byxben som är så satans snyggt.
Själv har jag aldrig kunnat dra på mig en Morrissey-kostym fast det är bland det snyggaste man kan ha.
Hade min kropp lyckats smita in i en sådan hade jag alltid gått omkring i kostym, scarf, rock och hatt.

Nåväl. Man har den kropp man har och gör så gott man kan med den.
Jag går inte omkring och gråter över denna grymma orättvisa.
Men visst känns det lite trist ibland när man hittar de perfekta byxorna och man inte får dom över röven ens. Eller tröjor och skjortor som fastnar på korpulenta kroppsveck eller också hänger ner mot knäskålarna.
Så tittar man på den där långe räkan i provhytten bredvid som vandrar iväg med plagg så att båda han och kläderna lyser upp himlen.

Det var länge sedan jag var en supporter på liv och död.
Om jag någonsin varit det.
Kanske när jag första gången fann mitt Leeds United och alla de ungdomsår som följde och som gavs till fotbollen. Fram till 1992 och ligatiteln.
Sedan blev jag själv spelare, och därefter yrkesman inom fotbollsjournalistiken, så allt det där med supporterliv faded away...

Men idag hände någonting.

Jag var inte beredd på det även om jag för en vecka sedan fick en liten hint om det då Leeds United i matchen mot Charlton släppte in ett självmål sent i matchen.
Jag blev så jävla ledsen och det överraskande mig enormt.

Men så har en vecka gått och jag har inte tänkt en sekund på matchen mot Bristol Rovers idag. Jag hade inte möjlighet att se matchen från start utan slog på teven precis när Rovers petade in 0-1. Precis när den jävla reprisen spydde ut de hemska bilderna. Då visste jag inte att Gradel hade blivit utvisad och att Leeds spelade med en man mindre. Ändå skrek jag ut i vanmakt och gick ut i köket och deppade med några låtar på Spotify. Jag blev helt tom och uppgiven. Bedrövad.
Sedan började pulsen löpa amok och jag gick in i vardagsrummet igen för att där se vändningen till 2-1. Då hade jag redan hämtat min halsduk på kontoret på övervåningen och vankade fram och tillbaka mellan teven och datorn i köket.

Den sista kvarten av matchen var en ångestfärd genom helvetet. Jag kunde inte sitta stilla. Var ute i trädgården och pinkade Molly Malone för att få några minuter att gå. Svor över att den jävla nicken träffade stolpen istället för att smita in vid den bortre stolpen, var övertygad om att en satans långboll skulle studsa fel och av någon förutbestämd makt trilla in mellan benen på Higgs.
De sista minuterna ville inte Bristol Rovers ens vinna, dom gick ju inte in i en närkamp. Ändå var jag livrädd att någon Leedsspelare skull få hjärnblödning och skicka in en boll i egen kasse. Det hade liksom inte varit överraskande.
Å så hade det blivit kval, å så hade vi fått dyngtorsk som vanligt.
Men så skedde det osannolika.
Leeds United vann över naturlagarna och blev vinnare igen.

Då är jag tillbaka till de överraskande känslorna igen.
I över femton år har jag vandrat omkring och trott att mina supportergener dött och blivit begravda. Har varit övertygad om att jag gått vidare och blivit blasé av all fotbollsgodis som jag matas med dagarna i ända.

Men idag fick jag tårar i ögonen när slutpipan ljöd.
Tårar!
Det är helt fucking unbelievable!.
Jag reagerar inte så. Jag har inga sådana känslor för fotboll längre.
Men jag blev skitlycklig. Genuint lycklig och stolt.
Den första kärleken är fortfarande den största kärleken.
Det trodde jag faktiskt inte.

(Den här texten publiceras både på blohm.se och totalfotboll.nu.
Varför?
Därför att jag är så satans glad förstås!
Jag hoppas ni ursäktar denna enstaka gång.)

Hemma i huset under ett par dygn innan det är dags att sätta sig på tåg eller i bil igen på väg till en allsvensk fotbollsmatch. Mycket intensiv period nu innan VM-uppehållet och det innebär även många nätter på hotell runt om i landet.

Har märkt att dessa hotellrum växt ut till någon sorts substitut för mitt gamla pojkrum eller min första ungkarlslya. Numer är jag stadgad sedan många år tillbaka och bor i ett rätt stort hus med många kvadratmeter.
Där trivs jag allt som oftast.
Men ibland känns det som om livet växt sig allt för stort, för allvarligt, för perfekt.
En längtan tillbaka till det enkla attackerar mig då och då, det enkla och lite småtrånga där man möter sig själv var man än går eller vänder sig i lägenheten.
En egoistisk längtan där man kan placera tallriken med några små matrester i fönstret under flera dagar utan att någon mår dåligt av det, eller helt enkelt låta tandkrämsspill torka in på handfatets emalj och bara skita i det.

Det är lite så jag beter mig när jag bor på hotell, inte så att jag grisar utan mer bor in mig. Så fort jag kommer in i rummet plockar jag ur necessären och placerar perfymer, tandkrämstuben, roll-on:en, och olika ansiktsrengöringar och insmörjningar inne i badrummet. Inte i ordning bredvid varandra utan utspritt och lite vilt som om jag bott där i fyra veckor. Därefter öppnar jag min alltid lika överlastade väska som jag ständigt bär med mig, plockar upp lite kläder, böcker, skor och andra små prylar och plagg som jag lite nonchalant förstrött pyttsar ut i rummet.
Kanske någon färdigläst tidning på golvet, ett halvt uppätet äpple på skrivbordet där pengar, dator, kvitton och små papperslappar med skrividéer ligger utspridda i ett mindre kaos. Jag monterar upp strykbrädan, ibland även om jag inte ska stryka, plockar ut extra kuddar och handdukar ur garderoben och blir miljöbov på kuppen.
Ibland går jag ut och köper lite mat eller godis vars emballage sprids runt där mellan de fyra väggarna.

Det är inte många vakna timmar jag hinner vara på rummet ändå bor jag in mig lite lagom anarkistiskt och fantiserar om att städerskan ska komma in, likt morsan när jag bodde hemma, och skälla på den röra som omger mig.
För när jag går och lägger mig ligger använda strumpor, sminknedsölade blåa eller vita skjortor på golvet, en slips dinglar på golvlampan och någon gång då och då hamnar även ett par skitiga kalsonger på golvet framför skrivbordet.

Det handlar om tillbaka till ursprunget, tillbaka till en tid då man åtminstone inbillade sig att livet var problemfritt utan större ansvar. Jag blir en ung pojke igen som endast tar ansvar för mina egna handlingar och knappt det.
En sista romantisk utpost mot ansvarslöshet och singelliv där kaoset var vardag.
Det är inget jag vill fastna i, inget jag återigen vill att det ska bli beständigt utan det är lite som en perfekt fylla.
Man njuter som fan medan man är inne i det, dagen efter mår man bara skit och önskar att man kan komma tillbaka till vardagen och vardagens allt det vanliga.

Regeringsbudget och Skuggbudget från oppositionen har bombaderat oss under ett drygt dygn. Alla vet bäst, båda sidor har lösningarna på våra problem.
De "smarta" i samhället slåss om att veta mest.
Ofta blir jag bara så trött.

Det var då jag kom att tänka på en gammal KSMB-låt från 1981.

-Jag vill bara dansa

"När alla andra ser Rapport och Aktuellt
när alla kämpar för nåt fint och ideellt
vegetabilisk palestinamaskerad
vissa bekymrar sig, men jag är bara glad

Hej hå, hej hå, oj oj såna bekymmer man kan ha
Hej hå, hej hå, sån tur att jag e jag
För jag vill bara dansa...

Dom tappra röda vill befria oss från dom blå
och dom vackert blåa vill befria likaså
och dom mittemellan vill befria båda två
hoppas ni har roligt, heja grabbar och stå på

Hej hå, hej hå, så kul att vara intellektuell
Hej hå, hej hå, sån tur att jag e jag
Jag vill bara dansa...

Vem har rätt och fel?
Och vem e dålig? Vem e bra?
Alla är vi nollor
men du är bara tråkig - jag är glad!"

Som sagt:
Ibland vill även jag bara dansa.

Upptäckte en gammal krigsskada igår när jag skulle torka av några droppar matflott från mitt långfinger. Fotbollsspelare brukar normalt sitta med förbrukade knän eller med ledband i fötter som man kan knyta fruktkorgar av efter sina karriärer. Men jag hittade ett finger. Också.

Mitt sista år i elitcirkusen råkade jag springa in i en motståndare med högerhandens alla fingrar stående rätt ut. Långfingrets yttersta led fick den värsta smällen, på gränsen till en bruten fingerled, och jag trodde nu tio år efter karriären att detta var läkt. But not!

Nu fick jag skylla mig själv egentligen eftersom jag överkompenserat min långsamhet med en fysisk närhet till mina motståndare som i ett sista desperat grepp blev att använda händer och armar för att få motståndare ur balans.
Ett regelbrott förstås men vad skulle jag göra då småynglen trippade förbi på sina tidiga tjugoårs ben.
Jag utvecklade ett raffinerat kroppspråk där mina arm och hand-rörelser blev snabbare än min egen skugga. Eller typ Zorros explosiva men finmaskiga svisch med svärdet i sina dueller mot elaka motståndare. Jag var fantastiskt duktig på att använda mina armar och framförallt händer. En mästare i fingerfärdigt mygel.

Vilken gris säger ni, vilken fuskare kanske ni också säger.
Och ja, visst kan man kanske kalla mig det.
Men mitt försvar blir att jag faktiskt aldrig tänkte på det när jag spelade.
Inte förren den där dagen då min hands sträckta fingrar trodde dom var Bruce Lees stålfingrar. Den dagen då fingerleden nästan bröts.

Det var efter det jag insåg hur mycket fördelar jag drog av mina händer.
För på varje träning, i varje match fick jag så jävla ont i fingret hela tiden. Jag tejpade och försökte skydda den på alla möjliga sätt men pang, så gjorde det skitont igen. Som en blånagel, som en blåsa på hälen, eller en finne i örat.
Löjliga småskador som ibland kan kännas som benbrott.

Jag spelade alltså fotboll men an vände alltid mina händer och armar i min framgång och domarna stod där med lång näsa. Haha. Lurade...

Å allt detta kom jag återigen på efter att igår ha torkat av lite matflott från min högerhands fingar och tyvärr tryckt lite för hårt över mitt långfingars yttersta led.
Livet är bra hårt ibland. Och dess insikter smärtar i avslöjandets dunkla dimma.

Hur porträtterar man bäst en stormrik byggherre, med ett förflutet som elitfotbollspelare, när han plötsligt blir avslöjad som en omoralisk och eventuellt kriminell affärsman?

Jo, man visar en spelsekvens från ett gammalt svartvit teveinslag  då han bakifrån, mycket fult och cyniskt, sparkar ner en motståndare(Bosse Larsson i MFF) för att förhindra en kontring.
Så klart att denne man inte är någon att lita på, det ser man ju.
Det är på sitt sätt briljant. Inga ord behövs, alla fattar direkt vilken filur de handlar om.

Det var vad Janne Josefsson gjorde i Uppdrag Granskning där han avslöjade ÖIS-mannen Stefan Allbäck som en bestickare och bedragare som tillsammans med köpta kommunpolitiker snott pengar från folket till sin egen personliga vinning via lyxhus vid vatten, attraktiva vindsvåningar, semesterhus och dyra middagar.

Nu väntar jag bara på del 2.
Upplösningen!

Gudfadern var den första riktiga roman som jag läste, Sicilianaren var den andra. Böckerna var ingången till litteraturen för mig så på sätt och vis är jag evigt tacksam för att dessa böcker om maffiafamiljen Corleone fanns där för att ta mig in till en annan värld. Jag fångades, som så många andra, av den mystik och romantik som målat maffians värld cool och något att eftersträva.
De starka familjebanden, kläderna, stilen, tomatsåsens perfektion, lojaliteten, deras version av respekt, pengarna, partyn, snygga brudar och snabba bilar.

Men visst är det så att vi borde komma överrens om att det är tid att säga nej till denna vurm för maffian i alla dess olika former.
Maffian är en storindustri, en politisk maktfaktor, en enorm jävla bläckfisk som suger pengar och släcker liv över hela vårt jordklot.
Dom är inte värda någon respekt överhuvudtaget. Förakt är det enda och riktiga omdömet över organisationer som via hot om våld och utförande av våld och död tar kontroll över allt större delar av samhället och dess ekonomi.

Det kan handla om vapenstrider på gatorna i Göteborg eller Malmö, knarkhandel i Stockholm, Italien med sina arméer Camorran, Cosa Nostra och det som Tomas Lappalainen skriver om i sin bok, I Ndrangheta. Den kalabriska maffian.
Vi har knarkkrig i Mexico och sedan tidigare Columbia, asiens alla maffiaklaner, ryska maffian som dödar folk i parti och minut. Sedan finns ju Hells Angels, Bandidos och en drös andra mc-gäng som vill skapa sina egna samhällen.

Maffian är ett virus som sprider rädsla, hot, lidande och död som vilket annat virus som helst. Maffian är ett hot mot demokratin och vår rätt av fria leva som vi vill, säga vad vi vill och ta de beslut som vi vill.

Jag vill förstås inte förbjuda någonting av följande men man kan ju fundera över glorifieringen av filmer som Gudfadern, Scarface eller Sopranos. Massor av unga grabbar fastnar i maffiaidealet och fattar nog inte vad det egentligen innebär.
Överallt runt oss pågår den riktiga maffians verksamhet och den är, tror jag, långt ifrån glamourös...

Livet har stannat upp för en kort stund.
Att sitta och stirra på en vägg med rörliga bilder är något annat.
Två dagars utmejslande av bilder från sju fotbollsmatcher kräver sin man.
Å Wigan vände till 3-2 de sista tio minuterna mot Arsenal.
Även på reprisen.
I morgon är det examen...

X2000 stannar snart i Alvesta för att släppa av och plocka upp resenärer.
I mitten av 80-talet bytte jag ofta tåg just där för att ta mig till min militärtjänstgöring på I11 i Växjö.
Det var mitt första trevande försök att bryta upp från hemstaden och bli vuxen på något sätt. Bort från gamla vänner och lagkamrater under veckorna, bort från mammas beskyddande famn.

Ibland tänker jag på hur livet sett ut om vissa beslut blivit annorlunda under den knappt åtta månader lååånga tiden i de småländska skogarna.
Tänk om till exempel om den legendariske Östers IF-ordföranden Stig Svensson tyckt att jag varit något att satsa på efter min väldigt lyckade testmatch i klubben 1986. Dåvarande tränaren Bosse Johansson och de lokala medierna ropade succé efter matchen, där även skyttekungen Hasse Eklund deltog, men Stig Svensson tyckte jag var för temposvag och ville inte ha mig.

Samma år, mitt i vintern, for jag upp till Sundsvall och tränade med Giffarna där Anders Grönhagen var tränare och den rätt så välbekante Tomas Brolin var ny i klubben. Efter några lyckade inomhusträningar ville Giffarna ha mig och vi pratade kontrakt men kom inte överrens.
Just kontraktet visade inte lika mycket att dom ville ha mig som deras smörjande ord. Men det var ett väldigt trevligt besök och jag var trots allt nära att flytta upp dit där dåvarande bästa kompisen, Nicklas Karlström, spelade.

Istället stannade jag kvar i Örebro och BK Forward.
Vi kvalade oss upp till dåvarande division 1 norra inför säsongen 1987.
Vårt lag slog Falkenberg FF i bäst av två matcher där en viss ung Per Zetterberg satt på bänken enligt en gammal laguppställning hemma i lådan.
Jag flyttade hemifrån till min första egna lägenhet på andra sidan stan.
Från Väster till Öster.
Ett gigantiskt kliv närmare ÖSK där jag hamnade några år senare.
"The rest is history"

Så nära men ändå så långt ifrån.
En gammal klyscha som kommer väl till pass efter att jag bläddrat igenom min maillista. Långt ner på förra årets lista låg tre mail som andades förhoppning om att nå en stor publik i mitt skrivande.
Men tystnaden talar för att jag föll på slutrakan.
Lite synd men samtidigt finns det nog en mening med det också.

Tanken var att jag eventuellt skulle bli fotbollens svar på Leif Boork i Expressens sportavdelning. Teoretiska och taktiska texter om svensk och internationell fotboll som skulle förtydligas via taktiska ritningar. Ungefär så.
I november förra året hade jag ett möte med två representanter från Getingen på Espresso House på Vasagatan i Stockholm.
Dom förklarade hur dom tänkt och jag förmedlade hur jag såg på intresseförfrågan.
Några dagar senare skickade jag ett mail för att kolla hur dom tyckte att mötet kändes. Jag fick ett svar i slutet av november att de tyckte att mötet kändes utmärkt och att jag spontant kändes intressant.
Tydligen inte tillräckligt intressant.
De skulle återkomma med besked inom två veckor, var tvungna att dra igenom idén med högre ansvariga och motivera allt ekonomiskt.
Fullt förståeligt naturligtvis.
Ja eller nej.

När jag för någon vecka sedan såg en kollega/konkurrent med en text i Expressen inför en Champions League-match med precis den touch som samtalen innehållit förstod jag slutgiltigt att jag fallit bort trots att jag "spontant kändes helt rätt."
Fortfarande fem månader efter det senaste mailet har jag formellt inte fått ett besked. Jag är nog lite naiv.
Trodde nog att jag ändå skulle få ett besked utan att själv ringa, maila och ligga på.

Nu är nog deras beslut det rätta trots allt då jag inte brinner för det rent fotbollsteoretiska i textform. Min styrka och glädje ligger i det friare formatet där jag kan väva in fotbollen i vitt skilda sammanhang.
Analyser om skeendet i och utanför själva spelplanen.
Samtidigt hade jag hoppat på tåget och gjort mitt bästa om erbjudandet hade kommit.

Det enda jag är besviken på är att jag överhuvudtaget inte fick något besked efter mötet och det sista mailet.
Den sjukan är en mediasjuka.
Negativa besked får man oftast från kollegor eller utomstående om man får besked överhuvudtaget.
Det gäller alla medieformer jag jobbat med så här långt.