Magnus Gustafsson, Sten "Pålle" Pålsson, Pelle Blohm

Då sitter jag vid köksbordet igen efter helgens hundra mil genom mörker, regn och dimma. Nöje och arbete och käka sig tjock i bilens tröstätande.
Mötte Mr Rare i Göteborg och han pratade som vanligt om sig själv så jag sa till honom att vi måste prata mycket mer om mig. Därför satt vi lördag förmiddag på Espresso House NK och snackade om oss själva under ett par timmar. Mr Rare om Mr Rare och Jag om Jag...

Kvällen innan var vi på Gaisreunion uppe i Delsjön. Gais klubbhus var för litet för de cirka åttio personer som dök upp så vi åt och drack i polisens hobbystuga ett par hundra meter därifrån. Om det var trevligt? Både ja och nej.
Det var skoj att träffa några av de gamla hjältarna från åren med numer bortgångne Lennart Ottordahl i tränarrollen. Ivan den brutale, Puma, Arnold, Messias, VV och Polacken. Kenneth G från dagens trupp satt vid samma bord å vi var alla de yngsta ifrån Gaishistorien, några av oss lite mindre unga än de andra.

Insåg för första gången under kvällen hur kort min period i klubben verkligen var. Fick känslan av att de gamla 70 och 80-tals lirarna inte tyckte att jag hörde hemma där. Ett par märkliga kommentarer ruskade om mig lite grann utan att förstöra något på riktigt. Blev mest snopen.
Först var det någon gammal målvakt som på klassiskt gammalt "vi-är-riktiga-män-manér" tyckte att jag var en tv-kändis viktigpetter å fjolla när jag beställde två glas rödvin. Rödvinet var till två forna skyttekungar medan jag egentligen skulla ha en flasköl. Det sa jag till stofilen å då blev han lite mer medgörlig.

Något senare seglade den legendariske tränaren, som var klubben trogen i fler år än man kan räkna på sina båda händer, upp bakom ryggen och ville snacka allvar.
En fråga först: Hur många matcher har du egentligen gjort för Gais?
Sedan påståendet: Du har väl aldrig gjort någonting för Gais!
Klubbens mest kände tränare i historien spelade maktspråk och gjorde det på ett väldigt plumpt sätt. Dessutom var han inte nykter när han gjorde det.
Det var ju fest och då säger riktiga män de riktigt tunga sanningarna till varandra. Får erkänna att jag inte hade någon riktigt bra motreplik eftersom jag blev så överraskad av påhoppet. Men, men...
Kvällen rullade vidare och jag tänkte inte mer på det, mitt gäng splittrades en smula men några av oss åkte in till stan och Caleo där vi satte oss och vältrade oss i nostalgi och skvaller. Det var riktigt skoj i ett par timmar ihop med de mina.

Dagen efter blev jag påmind om den legendariska tränarens ofina ord kvällen innan. Tänkte att helt fel har han faktiskt inte. Jag gjorde ju faktiskt bara 36 matcher i den grönsvarta tröjan under två säsonger i en lång traditionstyngd historia. En gråsten i jämförelse med många före detta spelare på festen som gjort mellan hundra och tvåhundra matcher var för den stolta klubben utan att så många kommer ihåg dom. Spelare kommer och går enbart några få består.

Det denne tränare inte tänker på, eller inte förstår, är dock att det inte alltid är de långa relationerna som är de man mest kommer ihåg.
Långa relationer kan vara trofasta men ofantligt tråkiga och själlösa utan den magi som kan uppstå i korta intensiva kärleksrelationer med rufs i håret.
För mig var det rufs i håret nästan hela tiden i Gais även om resultaten och min fotbollsplansprestation lämnade en hel del att önska. 1999 var förstås ett magiskt år men 2000 något helt annat. Men det var inte på planen framförallt som min status i klubben har byggts. Jag har blivit en symbol för någonting annat.
Det har jag förstått när jag pratat med de lojala supportrar i Gårdakvarnen som alltid stöttade och till stora delar fortfarande stöttar mig. Jag har fortfarande kontakt med några fantastiska personer ifrån de sista självande åren i min karriär.

Ibland händer saker i livet som framkallar blixtar och dunder, min tid var en kort stormig romans mellan två parter som perfekt behövde varandra just då.
Jag förvånas själv när jag då och då nämns i samma sammanhang som Karl-Alfred Jacobsson, Samir Bakaou, Magnus Gustavsson och Sten Pålsson.
Det är vansinnigt och I am not worthy!
Men det handlar inte om bedrifter på planen som sagt.
Det hände något när jag var i Gais, jag vet inte vad det var men jag är otroligt stolt att ha haft och fortfarande får ha den relationen jag har.
Det kan inga gråa tränarfarbröder från forna tider komma och ta ifrån mig.

Snart fredag lunch och jag sitter trött med påsar under ögonen beredd att sätta mig i den numer inte lika miljöjävliga monsterjeepen. Ska dra till Göteborg för en Gaisreunion med mat och dryck uppe i Delsjöns kuperade vackra natur senare i kväll.

Trött och svullen för att jag sitter halva nätterna och plockar med listor till Spotify. Det är förbannat roligt att leka dj och sammanställa listorna.
Går igenom min cd-samling och hittar en massa gamla ensamma låtar som gömmer sig på dåliga album som jag för länge sedan ratat. Nästa steg är att rota igenom vinylerna och sedan söka ute på Spotify för att se om låtarna ligger uppe där.
Förvånansvärt många finns även om jag ledsen som en hungrig och tiggig hund tvingades konstatera att till exempel Courtney Love:s Hole och dess sköna album "Live through this" inte fanns. Det händer men inte speciellt ofta.
Å andra sidan bjöd Rockstjärnan på gamla briljanta "The Unguarded Moment" med The Church sent igår kväll. En pärla jag totalt glömt bort.

Först tänkte jag vara brutalt egotrippad och bara lägga mina egna favoriter på listorna men i och med att jag vill dela med mig här i högerspalten på hemsidan så får jag vara lite populistisk ibland och lägga in sånt som jag "tror" andra diggar.
Vet redan att ett par polare spelat en av mina två debutlistor i offentliga sammanhang. Grymt och coolt som fan. Så vill jag förstås att det ska fortsätta.

Håll ögon och öron öppna nästa vecka för då dyker "Kvinnor i december" och "Hård vinter" upp. På tur finns countrylistan, 80-tals synthare, mitt 80-tal i övrigt, folkrockslistan och vem vet... Kanske en danslista för kungliga hemmapartyn?

Men nu är det packa som gäller, rasta doggen, käka lunch, hinna med ett bankmöte och sedan in i bilen och knappt 30 mil i bil i regn och storm, säger dom att det ska bli. Hem i morgon lördag, plugga statistik inför Supersöndag i Stockholm på just söndag. En helg i bil alltså...

Kutztown. En liten håla i Berks County, Pennsylvania, USA med drygt 5000 invånare.
Avslutade lördagskvällen med att spana in ett gammalt K-Special på SVT-Play.
Det handlade om konstnären Keith Haring som var en kultfigur inom New Yorks pop art och graffiti art under 80-talets boom av streetkultur. Han hamnade i samma krets som bland andra Andy Warhol och Basquiat.
Haring gick vidare och blev en world wide artist med sina karaktäristiska streckgubbar och figurer. Han dog i aids 1990 endast 31 år gammal.

Programmet berättade Keith Harings historia där allt började i just den lilla hålan Kutztown i Pennsylvania. Jag vet inte varför men jag blir alltid lika inspirerad och faschinerad av dessa amerikanska gudsförgätna platser in the middle of nowhere där världsartister av olika slag föds ur tristess och trångsynthet.
Sverige är ju fullt med liknande historier med personer från Molkom, Boden, Staffanstorp eller Dyltabruk. Men av någon anledning är det inte lika sexigt med svenska småorter som de amerikanska ödesamhällena som skildrats så ofta i filmer.

Det vilar något tragicooliskt över den där amerikanska drömmen som bygger på att slå sig fri från den lilla monotona och likriktade sportnördshålan och göra karriär i någon av de stora städerna på väst eller östkusten. Att få slå sig fri och leva som man vill utan det snåla småsamhällets trånga bojor.

Jag är ingen USA-vetare men den bilden jag har är att den där drivkraften att flytta dit jobben eller drömmen finns är påtagligt mycket starkare over there än här i Sverige och övriga Europa. Det ligger i kulturen och folksjälen att bryta nytt när drömmen där man bor fades away. USA är en nation av emigranter som slagits hårt för sin frihet och önskan om ett gott liv på en plats där allt kan infrias.
Att de tankarna numer säkert är mer en romantisk kuliss för de flesta i det stora landet i väster så dunkar hjärtat lika fritt innanför bröstkorgen på många av dom.

Det ligger något kreativt och desperat i att växa upp på en plats där ingenting finns om man går utanför de gängse ramarna. Keith Harings intresse var konst, han var även öppet homosexuell i det tidiga åttiotals-amerika, vilket inte kan ha varit lätt i ett litet samhälle uppe i nordöstra USA. Precis som många rockgrupper gjort kan man använda utanförskap och trisetss till att skapa stordåd.
Jag tror man måste ha tråkigt ibland för att kunna skapa stor konst, det roliga blir i själva skapandet, för sånt tar tid, finns det för mycket annat nöje som lockar är det lätt att bli ofokuserad och splittrad. 

Påstår inte att jag själv skapar stor konst för närvarande men jag har det rätt tråkigt. Villaidyllen är tyst och mörk, resorna är få. Det frigör tankarna och det blir roligare att skriva. Idéerna blir fler och nyfikenheten ökar.
Jag är säker på att jag skriver mer intressant just nu än vad jag gjort under en period av hysteriskt flackande runt i Sverige.
Å det är tristessen som frigör kreativiteten.
 

Ni vet förstås att det är VM-slutspel i fotboll i Sydafrika nästa sommar.
För drygt tio år sedan var jag i Johannesburg på träningsläger med Viking FK från Stavanger. En drömresa som i efterhand var mer intressant än dröm.

Johannesburg var en livsfarlig stad där vi blev beordrade att inte gå mer än ett halvt kvarter ifrån hotellet vi bodde på. Utanför den zonen var våldtäkter, rån, bilkapningar och annan brottslighet en vardag. Förarna av de minibussar vi ofta åkte i hade alla fulladdade vapen i handskfacket. Bilarna stannade inte vid rödljus men träningsplanerna var av högsta kvalitet. När vi väl släpptes ut ifrån hotellet blev vi skjutsade till fina varuhus och köpcenter med beväpnade vakter inne i city eller till inhängnade nöjesområden med passkontrollsliknande ingångar. Som ett Liseberg för enbart vuxna och utan åkattraktioner. Jag var glad när vi lämnade landet och hoppas att dom lyckats rensa upp rejält inför mästerskapet 2010.

Jag blev påmind om resan när jag häromdagen botaniserade i min inte allt för tunga CD-samling. Längst ner på ena hyllan stod en gammal bortglömd favorit.
Köpte "Mazzy Stars" skiva "Among My Swan" när jag en av dagarna smög omkring på egen hand i ett av de där stora inhängnade nöjesområdena. Hade precis norpat åt mig en tung biografi om David Bowie från en väggplats när Mazzy Star CD:n stod där en bit bort. Hade läst om skivan precis innan resan så den åkte förstås med i köpet i den där bok och musik-affären.

Vad är det för speciellt med den då tänker ni?
Tja, det blev ingen försäljningssuccé men är en fantastiskt underbar höstplatta.
Lågmäld, dov och lite drömsk, ett sound för regniga och blåsiga dagar då solen aldrig visar sig. Tänd de levande ljusen, smutta på ett glas tungt rött vin och smyg ner under filten i soffan och njut av Hope Sandovals mjuka men intensiva röst. Gillar man Cowboy Junkies, Sophie Zelmani och till viss del Anna Ternheim måste man bara köpa Mazzy Star och skivan Among my Swan.

Ibland kan jag känna mig så förbaskat ensam fast jag vet att det knappast är så.
Känslan sköljer in över mig, våg för våg tills att jag tror att det är sant.
Jag gick ut första gången idag runt halv två då det redan hade börjat skymma, inte ens regnets tunga droppar kunde skingra mörkrets marsch över himlavalvet. Det är tuffa tider nu.

Himlen hänger våt och bedrövad några centimeter under gatubelysningen medan man försöker hitta in till city.
Möten avbokas, influensatider med massvaccinering, långa köer för barn och gamla men där medelålders och friska armbågar sig fram till sprutorna.
Själv sitter jag och skriver, planerar och smörjer för något som i den bästa av värld snart iscensätts.
Håller på att bli en multimediaidiot, det är mobiltelefoner, kameror, datorer, mms, pdf, usb, zip, jpeg, mp3... ...krasch, error...

Så blev jag avbruten, igår är igår, idag är en ny dag som vaknar med ett ursinnigt spöregn på köksfönstret för att därefter spricka upp i solsken.
Hej solen, jag trodde att du övergivit mig.
Ett leende på läpparna trots att bandet fortsatte spela "Waltzing Mathilda".

Känner mig mindre ensam idag.
Men funderar över tystnaden på blohm.se.
Sedan jag bytte utseende på sajten har min statistiktermometer varit ur funktion och jag har ingen aning om någon läser sidan längre.
Å jag som är så stolt över min nya sida som är grymt snygg om ni frågar mig.
Om ni finns, och läser det här.

Jag har några sköna trogna kommentarvänner som hjälper mig att hålla cyberensamheten borta. Uppskattar er verkligen.
Annars känns det som att jag blivit övergiven sedan make overn.
Ungefär som med solen.

Nu ska jag hoppa in i bilen och åka och käka lunch med gänget.
Om dom finns kvar.
Alla är sjuka och snoriga, mötena har fortsatt att avbokas så denna veckan blir inget vettigt gjort som det ser ut nu.
Men kanske att lunchfolket finns kvar i sofforna och i de svarta stolarna.

To all you bompers out there, take care and have a safe ride home...
Nowhere to run, nowhere to hide...

En lång skön söndag till ända.
Inte en sekunds tevetittande efter frukosten.
Varför gör man sig inte oftare av med tevens blinkande och larmande.
Ser på varandra och umgås.
En sån skön tystnad som belägrar huset.
Eftermiddagens mörker, levande ljus fladdrar på hyllor och i fönster.
Som en katolsk katedral.

Avrundar med ett glas rött och Tom Waits skrovliga röst tillsammans med hans piano.
Tänk att få hänga på nån ruffig tom bar i Boston med Waits som underhållare.
Som i en film, två små whiskey och en butelj med Samuel Adams framför sig, det hånglande paret vid bordet i hörnet, den prostituerade med rufsigt hår på barstolen vid diskens ena kant snackandes med bartendern.
In kommer den okände och sätter sig på stolen bredvid.
Tar fram en cigarett, beställer in en whiskey on the rocks.
Sveper och inleder ett samtal.

Livet rullar förbi mellan whiskeysnapsarna, skratt, gråt och förståelse.
Sedan en promenad i regnet, armkrok med den vackra men olyckliga, lika olycklig som han i hatten och den mörkbeiga rocken där kragen är uppdragen och halsduken slänger i vinden som drar in ifrån Massachusetts Bay.
Någon bro i bakgrunden och en taxi som fort kör förbi och stänker upp vatten som dom precis undkommer.
Waits spelar Downtown Train medan de båda stannar upp i en portuppgång och kysser varandra, ingen säger något, hon gömmer sitt ansikte innanför hans rock och de håller hårt om varandra medan livet fortsätter rinna fram genom vattnet som forsar längs med trottoarkanten i det lätta nedförslutet.

Å jag är glad, jag ler och ser framtiden i en ram med små gnistrande stenar.
Det kommer att bli bra, det kommer att bli jäkligt bra.
Den stora längtan är lite mindre nu.

Igår var en ovanligt bra dag.
Jag tog bilen till Stockholm, parkerade under Park Hotell och gick ut på stan som en helt vanlig man.
Hade två möten under dagen, fikade på Espresso House, snattade två plastskedar och har sedan dess ständigt sett mig över axeln efter lagens väktare.

Körde hem igen på eftermiddagen genom kaosartad trafik men med en hel del uprising i sinnet. En glutt på I-phonens mail och ett par telefonsamtal fick mitt blod att om inte rusa så ändå trippa på lätta snabba tår.
Det där isblocket som jag har ägnat så mycket tid att ta mig igenom börjar visa täcken på svaghet.
-Hämta spättet, börja bryt för fan Pelle, ropar rösterna i huvudet.
Så jag rusart runt och försöker hitta spättet men har inget, plockar ner min yxa istället och börjar hugga så att det yr isbitar över mig.

Men så anfaller natten och söver ivern.
Jag vaknar upp till en ny dag med trötta, grumliga ögon och ett förvirrat tillstånd.
Va jag i Stockholm igår, hur va det med dom där mailen och telefonsamtalen?
Inga snutar utanför dörren men jag ser de två skedarna på diskbänken.
Slår upp NA och bläddrar förstrött, hockeylaget blev visst avklätt i Västerås igår.
Såg dock inga nakna atleter utanför Rocklunda på min genomresa men det var väl för tidigt. Ser i aftonbladets nätupplaga att luddhatet ökar. Bedrövligt.
Männsikor sprängs sönder i Afghanistan och Pakistan men svenskar slår nästan ihjäl varandra i tvättstugor för lite ludd i torktumlaren.

Kollar ut på en lätt snöbeklädd bil på uppfarten och gläds över att jag har möjlighet att få köra runt i sådan vacker sak. Morgonmörkret har gått över i ljus medan jag sitter i morgonstassen och dricker kaffe och läser DN och svarar på mail.
Staden gör sig redo för lunchen men jag sitter här och myser medan doggens lugna andetag ifrån sin säng i hallen även gör mig lugn.
Det är med andra ord en hel del som just nu rör sig åt rätt håll.

Men jag vore inte jag om jag inte la ut lite mental snubbeltråd för mig själv.
Söker ofta melankolin, det vet ni som läser här allt för väl.
Nakna träd och grå himmel inbjuder till det och misstaget begicks förstås någonstans mellan nio och tio.
Mitt irländska hjärta tryckte på play på Spotify och en massa sorgsna folkvisor i ny tappning sjungna av briljante George Murphy spred vemod genom köket och jag tog en kaffe till. Så nu mår jag väldigt bra men på ett vemodigt sätt.
Ett motsägelsefullt tillstånd jag är en mästare på.

Synthrock läser jag i en recension i DN. Kents nya album är elektroniskt. 

Poeten och Räven har länge suttit och gnidit händerna i samstämmig eufori...