Allas tankar har de senaste dagarna gått till EM-truppen i fotboll.
Så känns det.
Henrik Larsson och tidningar som ringer om startelvor och kloka synpunkter.

Själv kan jag inte få bort den där bilden från min näthinna.
En solig eftermiddag strax utanför Skara.
Den ensamma killen på moppen som stod och burnade mitt ute på en grusväg mellan två åkrar.
Gruset sprutade ut från bakhjulets spinn, hans huvud vridet åt sidan så att han kunde följa röken och grusets virvlar.
Vilka tankar hade han?
"Fy satan så fräck jag är!"
"Nu skulle polarna se mig, he, he..."

Livet är en svåranalyserad konstruktion.
Ingen vet vad som kommer att hända i framtiden.
Kanske sitter den här killen och kör EPA-traktor om några år, glider runt med bästa kompisen.
Senare raggarbil?
Kanske flyttar han till Göteborg och blir webbgeni på Zooma.
Eller stannar han och blir kommunpolitiker? 
Kanske tar han över efter Bert Karlsson som nöjeskung?

Jag kommer att tänka på en äldre man jag känner.
En man som har kämpat hårdare än någon annan.
I hela hans liv.
Hans signum har varit storslagna drömmar, energi och vilja.
En man med värderingar som inte längre finns kvar, jobba hårt, gör rätt för dig, bli aldrig beroende av någon annan.
Men denna man har alltid misslyckats.
Nu sitter han trött och bitter med livet som repris ständigt rullande framför sig.
Han siktade mot stjärnorna men nådde på sin höjd en och annan grön gräsmatta.
Med ogräs i.

Varje dag är en enda stor rondell.
Vilken väg ut ska man ta?
Vissa fastnar inne i rundeln och kommer aldrig ut igen.
De flesta väljer väg och får sedan ta konsekvenserna av sina val.

Var och lämnade blod häromdagen.
Det var min sjuttonde gång, fick en liten klapp på huvudet av sjuksköterskan som tog hand om mig.
Självklart låg det då en man bredvid mig som gav blod för sextionde gången.
Så duktig jag var då...

Men blodvärdet var bra, 145.
Vilopulsen 51, och blodtrycket sa dom var mycket stabilt.
Jag var frisk och stark.

Ungefär samtidigt ramlade det in en sån där undersökning från Landstingen i mellansverige.
Liv & Hälsa 2008.
Det handlade om att kartlägga hälsan, levnadsvanor och livsvilkor.
Försökte förstås komma undan, blev påmind, gömde mig, men fick ett nytt brev.
Så jag började fylla i häftet med 150 frågor.

Det skulle jag inte gjort för nu kan det enbart gå åt helvete i fortsättningen.
Ha, ha ,ha. 
Jamen va då. 
Helgen har varit helt underbar med den där efterlängtade solen slösande med sitt sköna värmetäcke.
Jag mår bra, är glad och inne i ett flow.
Bara en sån sak. 

Så slår jag upp första sidan i det där häftet och börjar kryssa i de små rutorna.

-Hur bedömer du ditt allmänna hälsotillstånd?
Mycket bra!

-Har du haft några långvariga sjukdomar eller besvär de senaste 12 månaderna?
Nej svarar jag på alla 24 alternativ.

-Jag röker inte, snusar inte och dricker rätt måttligt.

-Tränar numer relativt regelbundet.

-Har en psykiskt stabil hälsa.'

-Har du råkat ut för en allvarlig olycka de senaste 12 månaderna?
Nej!

-Blivit utsatt för våld eller misshandel?
Nej!

Ni kanske anar vart jag är på väg. 
Känner ni också olyckskorparna komma kraxande?
Gamarna har slagit ner sina klor på mina axlar, väntar på ett skrovmål.

-Jag är trygg. har en stabil ekonomi, bor bra i villa, trivs med arbetet, har inte varit sjukskriven på en lång, lång tid.

Man kan inte få annat än ångest över det här. Det finns ingen möjlighet att det ska kunna fortsätta. 
Lagen om all jävelskap säger mig att redan i morgon dag börjar världen rasa inför mina ögon.
Vet inte hur jag ska komma ifrån det. 
Jag försöker ta i trä, spotta tre gånger över axeln för att folk säger att det kan vara bra för att jaga bort onda andar och lura ödet. Bara att skriva det här sätter allt på sin spets. 
Vad händer i morgon? Tänk om något händer i morgon.
Beror det då på att jag skriver om detta just här och nu?
Hade det räckt med att fylla i häftet?

Örebro Läns Landsting
Jag föbannar dig över att sätta mig i denna sits.

–Jag tror faktiskt aldrig att du har talat om vad du egentligen vill bli Peter. Du har pratat mycket om vad du inte vill och vad du inte klarar av eller vågar. Finns det några drömmar, vare sig de i din värld är realistiska eller inte?

–Det är väl det som är det värsta, jag vet fan inte. Vore jag tonåring igen skulle jag satsa på musiken men de drömmarna är passerade, det är inte heller något man bara kör igång med. Jag har funderat på att anmäla mig till någon sorts volontärarbete, åka till Afrika och rädda världen liksom. Men va ska jag där och göra, stilla mitt dåliga samvete kanske. Nej, jag vete fan. Genom hela mitt liv har andra försökt tala om för mig vad jag borde göra och satsa på men ingen har någonsin gått in i min själ och övertygat mig om att just det är det rätta.

Jag växte upp under åttiotalet och då var inga av mina intressen på modet. I skolan hånades humanister och samhällsvetare, det var ekonomi som gällde. Alla skulle bli bankmän, civilekonomer eller åtminstone sälja svindyra fastigheter. Jag drogs tyvärr in i den där skiten själv via fotbollen för jag trodde att jag kunde förändras, växa upp och förstå verkligheten.

 

–Ett glas vitt och en öl! Servitören kom och ställde ner beställningen på det låga bordet framför dom.

 -Tack, sa Peter och Anna i kör.

-Har du tänkt på att återuppta studierna igen, frågade Anna sedan. Ja menar, det finns ju många varianter nu för tiden. Det är inte som när du gick i skolan.

–Jag är för rädd att misslyckas, igen. Skolan är inte för mig, jag kan bara inte prestera i en sådan miljö, där är jag en big time loser.

–Annars skulle jag kunna hjälpa dig att finna vilka alternativ som finns. Det skadar väl ändå inte?

 –Nej det klart. Man skulle ju kunna kolla lite men hoppas inte för mycket på mig. Å bli inte besviken om jag ballar ur, det skulle jag inte klara.

–Men hur tänker du kring det här med framtid och yrkesval? Har du några funderingar alls? Jag vill inte pressa dig men du får inte ge upp. Det finns ett liv bortanför det här.

-Tja, jag vet inte. Har så svårt att komma igång med minsta lilla grej. Kanske är det som Rundgren sa, en gammal lagkompis från junioråldern, att jag inte är mer än en bortskämd liten spoling som aldrig gjort något äkta i hela mitt liv. Jag har spelat fotboll, en hobby. Jag har aldrig behövt kavla upp ärmarna klockan sju på morgonen och cykla iväg till jobbet i minusgrader eller motvind och piskande regn i ansiktet. Jag har aldrig suttit på kontor och vänt papper i åtta timmar med två fikaraster och en timmes lunch. Jag har aldrig gnagt på hörntänderna i oro över om lönen ska räcka till utgifterna denna månad. Den gråa vardag som många skildrar har aldrig tillhört mig. Jag har levt i skuggan av mina egna fasor, mina egna depressioner som har blandats upp av glamour, stjärnstatus och massor av uppmärksamhet.

 

Peter tystnade för ett ögonblick, svalde ett par gånger och såg ut att samla kraft innan han fortsatte.

 

Problemet med Rundgren och hans gelikar är bara att dom glömmer att jag istället under tjugo års tid sprungit omkring på grus, i lera, på skogsstigar och löparbanor i ur och skur under vinterhalvåret. Jag har sprungit med köttsår på låren efter att gruset gjort sitt, jag har spytt efter löpträning som producerat mjölksyra i överskott och jag har många gånger undrat vad man håller på med när tränaren blåser i pipan för den trettionde hundrameterslöpningen på rad medan Svensson sitter med kvällsmaten i tevesoffan.

Flickvänner har skakat på huvudet när jag suttit som en zombie i soffan helt oförmögen att varken prata, äta eller dricka beroende på akut utmattning efter ett försäsongspass. Jag har försakat vänner och nöjen, har nästan aldrig fått några lediga helger. Bröllop och dop har missats samtidigt som jag aldrig haft mer än högst tio dagar sommarsemester.

Men visst har jag tjänat bra med pengar samtidigt som jag levt med korttidskontrakt som bara förlängts om prestationen varit vad arbetsgivaren hoppats på. Osäkerhet och prestationsångest har gått hand i hand med lycka, luft och spelglädje. Allt detta har jag gjort för att nå framgången och glamouren. Och det har varit värt allt slit trots att jag många gånger känt ovilja och hat. Trots att jag under långa perioder känt mig placerad på helt fel plats i tillvaron. Något ska man ju göra och när jag inte vetat av något annat eller haft sug efter något annat så har hjulen bara rullat och rullat tills jag idag sitter här. Som du märker Anna så vet jag fortfarande inte vad jag ska göra i framtiden nu när karriären äntligen är över.

Borde jag ha lyssnat på råden genom åren? Kanske skulle jag ha tagit den där utbildningen på Länsförsäkringar när jag hade chansen. Men jag måste fan gå min egen väg. Det har blivit en sjukdom, en mental sjukdom att gå sin egen väg för ingen har ändå aldrig förstått vad jag vill och vart jag är eller borde vara på väg. Alla råd har klingat falska för ingen har på allvar försökt sätta sig in i mitt psyke.

Vy hyllar honom i Sverige, likaså gör dom det i England. Världens just nu bästa fotbollspelare? Ja, kanske det. Men det finns fotbollsexperter som ser saker lite annorlunda.

Fick den här texten av min nya bekant, irländaren Phil:

"Den oerhört sköna Eamon Dunphy (med Johnny Giles och Liam Brady) sågar Cristiano Ronaldo- han kommer igång efter 2:30 men det är värt att kolla hela klippet, hela panelen har en "take no prisoners"-attityd men kan också backa up vad de säger"

Gå in och kolla på denna toksågning om ni inte sett den förut.

Håll i hatten.

Erik Dahlberg är bland annat frilansskribent med ett bultande Hammarby och Romahjärta.
Hans text på min Gästskribentsida finner ni här.
Vill ni dessutom ta del av hans privata tankar om livet och fotbollen så kan ni gå in och läsa på hans blogg
http://fotbollslivet.blogg.se

Vandrade genom ett tomt och nästan öde Gamla Stan i Stockholm igår kväll.
Hade guidat runt en kinesisk journalistkompis och hans flickvän. 
Lämnade dom vid slussen och gissar att de ville ha en romantisk promenad tillbaka ner mot city.
Själv tog jag mig från Österlånggatan via gränder och trånga prång, över torg och runt mysiga gathörn ner till andra sidan förbi Västerlånggatan och ner till Stora Nygatan. 
Kom på mig själv med att tänka på Rom, i det dunkla ljuset påminner faktiskt delar av Gamla Stan om Rom. Jag har aldrig sett det så tidigare men här denna kväll när jag smög fram och stirrade upp mot fasaderna och gladdes åt paren som satt och åt glass på små bänkar tyckte jag mig helt plötsligt befinna mig i den eviga staden.

Men i verkligheten var jag på väg till O`Connells, en irländsk pub som mr Walker hade rotat fram då en av hans "irish friends" hade flaggat för en mindre musiksession av irländsk karaktär. När jag efter att ha irrat runt ett tag nådde fram var det fel dag. Men mr Walker, hans vän, och tre kollegor från Canal Plus Månbas Alpha-liknande kontrollpanel satt vid ett lågt runt bord med varsin öl framför sig. 
Diskussionsämnena ven som sommarpigga flugor i luften, fotboll, klimathotet, Kina och mänskliga rättigheter, Irland och och Dublins förändring efter den explosionsaktiga ekonomiska boomen och frågeställningen varför U2 och Bono aldrig varit profeter i sin egen hemstad. 
Philip O´Connor som Walkers vän heter berättade om Bonos 80-tals kamp för bevarandet av gamla historiska byggnader i Dublin och dagens vändning då han själv är den som vill rasera och bygga nytt på svindyr och lukrativ mark. Vi började snacka musik, irländsk sådan förstås. Jag slängde ur mig gamla favoritband som An Emotional Fish, The Pogues, The Men They Couldn´t Han(Från Skottland fick jag veta) och Cactus World News som Philip blev oerhört förvånad över att jag lyssnat på. Första gången utomlands enligt honom, dessutom känner han en före detta medlem i bandet. 
Vi skrapade lite grann på The Commitments och det faktum(visste jag inget om) att gitarristen Outspan "Fender bender" Foster nu fått en Oscar för musiken till den hyllade filmen Once.
Det var en fin kväll.
När vi gick lämnade jag över ett vistkort till Philip då han kände ansvar att bredda min irländska musikhistoria, länkar och musikaliska tips skulle anlända inom kort.
På vägen hem genom ett sent Stockholm slogs jag av hur död en svensk huvudstad kan vara. Vi är verkligen ett litet obetydligt land långt, långt där uppe i norr där isbjörnar lufsar runt på gatorna i jakt på föda.   
   

Det fanns en tid då alla som ville bli betraktade som en smula djupa och seriösa svarade att deras favoritprogram på TV var långa intressanta dokumentärer och Discovery channel verkade vara den mest sedda kanalen av dom alla.
Jag antar att det ansågs lite som en garant och ett alibi till att framstå som lite klok. Sedan kunde man frossa i den breda underhållningen hur mycket som helst hemma i sin kammare. För på riktigt såg ju de flesta aldrig på de dokumentärer de sade sig föredra. 

Moderepliken just nu är att alla ska skriva en roman. 
Varenda jävel ska skriva ihop en skönlitterär roman för att det är det högsta av allt i samhällets statusbarometer.
Så fort man läser en intervju i vilken tidning eller magasin som helst så nog fan är drömmen hos den intervjuade att släppa en roman, och visst ligger det en i pipelinen hemma i lådan också.
Advokater, musiker, tidningsskribenter, programledare, radiopersonligheter, pr-folk, reklambyråarbetare, politiker ja fan och alla hans förbannade mostrar sitter och filar på sin egen lilla story.
Har man inte skrivit en roman (eller deckare förstås) då är man ingenting, en nolla.

Det fick jag klart för mig när jag lite på nåder fick spela ett par fotbollsmatcher för författarlandslaget i Uppsala förra året.
Det var enbart träningsmatcher men om man på allvar ska spela in sig i laget måste man ståta med en skönlitterär roman.
Att på egen hand ha skrivit ihop boken om mitt proffsår i Kina anses kanske lite pittoreskt charmigt men inte på riktigt.
Men jag vill ju att mitt skrivande ska tas på allvar.

Jag vågar erkänna att jag har ett djupt bildningskomplex, det kommer ifrån en rätt misslyckad skolgång och en uppväxt i ett socialt ifrågasatt bostadsområde. Självförtroendet är inte alltid min starkaste gren. Men jag har lärt mig att fightas, ta striden och överbevisa en massa drönare om att jag är rätt okej. Jag tror att mitt skrivande är en sorts revanschbegär, jag har skrivit för att bevisa att jag visst är bra på annat än den självklara fotbollen som jag levt med sedan sex års ålder.
Jag är annat än den före detta fotbollspelaren och den nuvarande fotbollsexperten. 
Skrivandet har varit min examen och ett sätt att tas på allvar. 

Jag inser att beteendet kan anses en smula barnsligt. Men det är så det är och jag tror att det jag tycker att jag byggt upp nu under några år raseras när vem som helst helt plötsligt börjar skriva böcker och får dom utgivna. Det som tidigare var exklusivt och speciellt, kanske till och med lite svårt, urvattnas till ett sidekick-projekt för kändisar som behöver pricka av roman i sin CV för att få den komplett. 
Det i sin tur gör att man är tillbaka i den där rollen som killen utan egenskaper.

Ändå har jag suttit på X-2000 den senaste veckan på mina resor mellan olika allsvenska fotbollsmatcher och skrivit om min tidigare refuserade roman. Det är fördelen med att resa med tåg. Det finns inte så mycket annat att göra, inget annat som stör. Det är lätt att gå in i sig själv och plocka fram kreativiteten å så har det helt plötsligt gått fyra timmar. 
Kanske borde man boka in en tågresa runt Sverige för att ro projektet i hamn. 
Men jag är på gång ändå.
Drygt hälften är nu omarbetat.
Det fanns en tid då papperskorgen var ett mycket bra alternativ för romanförsöket.
Var så trött på att inte räcka till. Att inte duga.
Men fightern i mig är tillbaka.
Bra eller dåligt?
Nu ska det bli klart.

Min lilla miniturné går mot sitt slut. Satt nyss på Stockholm Central, på de där träbänkarna, och såg folklivet springa förbi. Ett par hundar började slåss, en hemlös sökte en cigg i vimlet medan en bank försökte övertyga människor om att de absolut måste ha ett nytt mastercard där man får en resa om man handlar tillräckligt ofta på kortet.
Märkligt.
Varför inte bara köpa resan direkt istället.
Men obehagligt många verkade nappa på de överdrivet käcka tjejerna och killarna som stod på en plätt konstgräs och ropade på folk. Det är kanske tur att Sverker Olofsson finns trots allt.
 
Igår var det Supersöndag på Canal Plus med massor av landslagssnack, Mr Walker, Simon Bank och Henrik Rydström satt i panel, Nora som vanligt vid rodret och Petter Johansson som side-kick
Det var kul.
Skön stämning och mycket garv.
Mat på Prinsen efteråt, första kvällen på uteservering i år.
En Fatöl
En liten Mariestad.

Nora, Simon, Petter och jag på Sturehof efteråt.
En Guinnes för mig, småstadsgrabben, vitt vin för de tre belevade storsstadsgiganterna som slängde sig med både franska och italienska uttryck under kvällen.
Sedan sängen strax efter midnatt.

Kunde inte somna direkt och tänkte först börja räkna får men istället började jag nynna på en Chelseasång.
Det var inte alls medvetet, antagligen handlade det om hjärntvätt, för någon fan av klubben är jag inte.
Men jag måste erkänna att de där minuterna direkt efter matchen mot Manchester United i lördags, efter den enorma dramatiken med straffmål för Chelsea i 86min och sedan två räddningar på mållinjen på tillägstid, var bland det häftigaste jag varit med om. 
Vilket tryck.
Allsång från hela arenan bortsett det ena hörnet där Man U supportrarna snabbt försvann ut ifrån sina sittplatser.
Jag är inte lättimponerad, ibland på gränsen till blasé, men denna dag på Stamford Bridge var en dag att notera i sitt livsbibliotek. Solen sken, det var över 20 grader och långa rader av Chelseatröjor vandrade mot arenan runt lunchtid.
I pressrummet märktes digniteten av matchen, hela Englands expertis var där, tränare, fd-spelare, teveexperter och de tunga tidningskrönikörerna. Själv är jag så nonchalant att jag inte känner igen en jävel, men NH-Gerrard gick och pekade till höger och vänster i en vild adrenalinkick. Men jag såg John Barnes sitta och läsa i ett programblad och Big Sam Allardyce stod bara ett par meter ifrån mig när jag mosade in delar av buffén i munnen.
Coolast var nog ändå när Marcello Lippi gled in, brunbränd och elegant. Jag och NH-Gerrard stod och förberedde oss för vår lilla stå-uppa inne på innerplan, Lippi med sitt följe hade blicken högt ovanför oss och mot dörren ut mot fotbollsplanen. Dom skulle förstås trampa förbi oss nobodys men fick en fet hand upptryckta i sina ansikten av mediaansvarig. Sorry, you have to wait a minute. Sedan hängde han på oss ackrediteringarna och öppnade dörren.
När vi kom in igen satt Lippi som en ledsen hundvalp på en stol, jag tog av mig min bricka och så skickade mediamannen den vidare till Lippi. 
Jag rättade till slipsknuten lite grann, blinkade lite med ena ögat. 
Hej på rää! 
Å så gick jag upp mot kommentatorsplatserna.

Matchen var inte speciellt välspelad men innehöll annars allt man kan önska sig, Två snygga mål och en omstridd straffspark, grovt misstag av Carvalho, en knockad Vidic(otäckt), nära fight mellan Drogba och Ballack om en frispark, en skadad Rooney, å så de två räddningarna på mållinjen av Chelsea på tillägstid. Glad över att ha fått varit där.

Flyg till Stockholm direkt efter match, två nätter på Scandic Park och nu sitter jag på X2000 mot Helsingborg för Skånederbyt mellan HIF och MFF ikväll. Hyrbil till Jönköping i natt, sova, sedan sista sträckan in mot målet Örebro på tisdag lunch. Rock ´n Roll.

Klockan är återigen över midnatt. 
Det börjar bli en vana nu med sena nätter och tidiga mornar.
Däremellan resor.
Jag är förbannat trött och ni undrar då naturligtvis varför jag inte går och lägger mig.
Har inget bra svar på det.
Pliktkänsla kanske. 

Har precis suttit och plockat ut bilder från tre allsvenska matcher som ska användas i studion innan Stockholmsderbyt i morgon mellan AIK och Djurgården. De kom med bud under onsdagen när jag var i Norrköping över dagen.
Kom hem från Halmstad igår.
Tiden räcker just nu knappt till för att göra det införjobb jag måste göra för att sköta jobbet ordentligt.
Stockholm torsdag.
London fredag och lördag, Chelsea-Manchester U.
Stockholm söndag.
Helsingborg måndag.

Det är inte själva jobbet som gör mig sliten utan resorna. 
Kommer snett i matvanorna, magen kraschar.
Rubbad sömncirkel, 
Trött.

Satt och tittade ut över havet från min tågvagn.
Västkusten passerade utanför fönstret. 
Falkenberg, Varberg, Kungsbacka, Göteborg.
Det gnistrade i det guppande havsvattnet, människor gick i tunna t-tröjor och kortbyxor.
Hela jag var en enda hängbjörk och funderade på att sova men var hungrig efter att jag hoppat över frukosten.
Sen induning nämligen, tidigt tåg och taxi med herr Dahlberg som jag mötte dagen innan på Storgatan i Halmstad.
Tuggade tveksamt på en seg Pressbyrånmacka och ett par bananer, köpte kaffe av en man i uniform.
Jag var inte i form helt enkelt.

Mitt emot mig satt en äldre dam ensam med en bok.
Hon fnissade för sig själv, tittade upp lite förläget, försökte hålla tillbaka det automatiska glädjehulkandet.
I sin hand hade hon Arto Paasilinnas bok Milda makter. 
Jag har inte läst den.
Hon började skratta, kunde inte hålla sig. 
Hon läste och läste, fnissade och skrattade, log och kved.

Tänk så skönt avväpnande att en tisdagsmorgon i april med mina påsar under ögonen få sitta mitt emot en ensam skrattmaskin med en bok i handen. 
Vad gör man själv?
Skrattar ihop med henne trots att man inget vet om bokens handling.
Har inte läst den.
Tänkte sno den ur hennes hand och skrika: 
Ge hit skrattet.
Det är inte bara ditt.
Jag vill också vara med.

Men hon gick av i Kungsbacka.
Hela ansiktet lyste av härlig morgonlycka.
Hon log mot mig när hon gick. 
Jag log tillbaks.

Solen slog in i mitt ansikte.
Jag lutade mig tillbaks och somnade in.
Tåget tuffade vidare som om ingenting hade hänt.

Solen stod högt på himlen och det var fridfullt och vindstilla i centrala Örebro. 
Värmen var tryckande och hade så varit de senaste två veckorna. Invånarna i staden höll på att flyta bort och klädde av sig så mycket dom kunde utan att anses nakna. Peter och Anna satt och lutade sig emot baksidan på Karl XIV Johan-statyn nere vid Järntorget. Båda hade varsin bägare med mjukglass i sin hand. De satt i skuggan och såg ut över slottet. Centralparkens gräsmatta var full av ungdomar som satt och solade och drack öl. På bänkarna nere vid vattnet satt andra solsugna individer med bara överkroppar och stekte sönder huden. Det var en härlig dag trots att svetten rullade ner längs ryggen på Peter och landade nere vid bältet i en liten pöl.

-Jag tänker flytta från stan, sa Peter mitt emellan två glassintag.

Anna ryckte till, vred huvudet mot Peter och tittade hårt på honom.

-Va säger du? Flytta? Vart då?

-Det har jag inte bestämt än. Men jag har sålt huset och har bilen på annons. Ska sälja möbler och hela skiten hade jag tänkt mig. Bortsätt från böcker och mina skivor så ska allt bort.

-Men när bestämde du det här? Du har aldrig nämnt något som ens snuddar vid en flytt. Du har ju känt dig så trygg här även om du mått dåligt och varit vilsen. Men vilsenheten har väl mest handlat om det som händer inom dig och inte så mycket med platsen. Så har jag uppfattat det i alla fall.

-Jo jag vet. Örebro har varit bra för mig. Det är min stad men ändå inte.

-Hur menar du då?

 Peter dröjde med svaret. Såg bort mot Stora hotellet till höger. Blicken flöt sedan förbi det lilla vattenfallet och över de av slottets tre stolta hörntorn han hade framför sig. Det gnistrade i det svarta vattnet som denna dag faktiskt inte såg så skitigt ut som det brukade.

-Jag älskar det här, sa Peter sedan och svepte ut med ena armen. Den här stan har blivit så jävla vacker. Du vet ju hur mysigt det är att gå ner mot Stadsparken och följa ån ut mot småbåtshamnen och Hjälmaren. Men cykla åt andra hållet, följ ån och du finner minst lika sköna platser västerut som åt Hjälmaren. Först de där underbara kåkarna nere vid Rosta Strand. Ja där vid den gamla hängbron där jag stod och fiskade löja när jag var runt elva år. Rosta Gärde längre bort med sina fotbollsplaner och Hästhagens badplats strax intill är platser jag växt upp på och älskar att cykla förbi på somrarna. Å så Karlslunds Herrgård och Fallet längre bort, det är suveräna platser.

-Jamän så stanna här då.

-Det är inte så enkelt. För även om varje gata talar till mig, bjuder på gamla minnen, så är det ändå en viktig sak som fattas.

-Vadå?

-Jag känner mig så förbannat ensam Anna. Har alltid varit stark på egen hand men något har hänt inom mig. Vardagen är så definitiv. Förr fanns alltid ett mått av nyfikenhet och vad-händer-nu feeling inom mig. Nu bara ”är” allting. Fortfarande har inget jobb dykt upp. Det ringer visserligen klubbar från gärdsgårdsserier och erbjuder tränarjobb med feta svarta lönekuvert, men du vet ju att dit vill jag inte. Fotbollen är avslutad för mig.

-Det vet jag Peter. Men den här ensamheten? Du känner väl många här i stan?

-Det finns massor av bekanta, det är sant. Men vänner…

Det har jag inga kvar. Alla år på resande fot gjorde att jag tappade greppet om den sociala tråden. Jag tillhör inte längre några sociala sammanhang och har på sätt och vis brutit med det förgångna. Det är mitt eget fel. Du vet det här med ensamvarg. Jag trodde att jag skulle finna min väg in i nya sammanhang när jag flyttade tillbaka. Men jag har upptäckt att det nästan är lättare att vinna miljoner på lotto än att nå in och bli accepterad i kretsar man inte tidigare ingått i. Det är som om alla förväntar sig att jag är ingift och förevigt vigd i fotbollens heliga vatten.

 -Jo, jag vet hur du kämpat Peter. Men det tar tid att vrida människors invanda tankemönster. Kommer bara nån över den där osynliga gränsen som betyder aha, den där Peter är inte född i farstun. Han är en tänkande människa som fattar bra mycket mer än bara det gröna fältets schack. Fattar en så fattar fler, människor är flockdjur. Samtidigt känner jag mig lite skyldig att jag inte har kunnat få in dig i ett sammanhang. Men det har inte alltid varit så lätt då du inte direkt varit glasklar i dina tankar.

-Du har rätt. Jag är en förvirrad jävel så du ska inte känna skuld. Våra samtal har hjälpt mig enormt ändå. Utan dig hade jag inte suttit här och käkat glass och mått fint i värmen.

Men jag har nästan inget kvar här längre. De ytterst få förtroliga inom vänskapskåren har jag kvar även om jag flyttar. Skägget, han kommer alltid finns där till exempel. Men brorsan, Patrik du vet. Han har flyttat till Karlstad. Träffade en donna från Sunne. Morsan gick bort för ett par år sedan och farsan har jag inte snackat med på tio år. Senast bodde han fortfarande i Sundsvall, mer vet jag inte.

Men jag kommer att sakna dig Anna. Ingen förutom Sofia vet så mycket om mig, mitt inre och mina ständiga mörka moln av grubblerier som oavbrutet cirkulerar över mig.

-Det kommer bli tomt även för mig Peter. Du kommer vara saknad av fler än mig om du nu gör slag i saken och drar. Även om du inte tror det själv så är jag säker på det. Jag vet det.

Ett par änder hoppade upp från vassen nedanför där de satt. Änderna vaggade fram som en rad höggravida kvinnor. På gräsmattan kastade några juniorer frisbee trots trängseln och i skuggan, invid buskarna, låg en alkis och sov ruset av sig. En polisbil åkte långsamt förbi biografen Roxy och spanade ut över parken.